Muere Fernando Fernán Gómez

¡ Qué le vamos a hacer!, es ley de vida, gran actor y académico. hombre culto y gruñón, ya acabó su periplo por este mundo y ha dejado su obra para la posteridad con algunas muy buenas películas.

 Así es la vida, hoy te mueres tù, mañana me toca a mí la loteria, en fin que esto sigue...

Pues sí, nos ha dejado una grandísima figura de nuestro cine.

Es curioso que últimamente casi todo el mundo le identificaba por el famosos "¡¡¡A la mierda!!!", sin embargo, cuando hablaba en algún programa (raras veces) o entrevista, era interesantísimo escuchar lo que contaba y sobre todo lo bien que lo contaba. Recuerdo una entrevista hace pocos años con el inefable Sánchez Dragó que me dejó maravillado.

Muchas gracias por el viaje a ninguna parte, por las bicicletas, por aquél pícaro, por el fenómeno, por su don Mendo, por aquél señor de Murcia...

Descanse en paz.

Todo el respeto del mundo para un fallecido, pero el famoso "a la mierda" se lo soltó a un pobre señor, fan suyo, y al que humilló en público solo por atreverse a pedirle un autógrafo. Gran artista, buen actor, pero.....desde ese dia, yo no lo tragué más.

Que en paz descanse

F. FERNÁN GÓMEZ 23/04/1994

El libro se abre ante nosotros como se abre de piernas la amante entregada y posesiva. Como abren los brazos para acogernos el amigo y el familiar.En mi prehistoria se abrieron para mí los brazos diminutos, débiles y sucios de los primeros cuentos de calleja. Ya entre ellos se observaban diferencias sociales. Los más baratos cabían en la palma de la mano, su letra era casi ilegible y tenían las mejillas manchadas de tiznones como de carbón o de tinta de escribir palotes, curvas y garrotes. No parecían pensados para que los leyeran los niños, sino las abuelitas, desojándose, al borde de la cuna. En cambio, los más caros, en octavo, se leían con facilidad y tenían letras de oro en la portada.

Vinieron después los libros de aventuras. Cuando aún no se ha llegado a la adolescencia, cuando aún no nos han amaestrado y no nos han inyectado en el cerebro la suficiente cantidad de resignación, nos asombra dolorosamente la monotonía de la existencia. ¿Cómo es posible -se pregunta el niño-, haber pasado ocho años padeciendo esta sórdida repitición cotidiana?. Los libros de aventuras, con su mentira piadosa, le abren las puertas de la esperanza.

Los libros escondidos. Los libros secretos. Hay que tenerlos debajo de los libros de texto. Leerlos cuando no nos ven nuestros mayores o los profesores, en el colegio. Son libros de aventuras, novelas folletinescas, policiacas. Y muy pocos anos después -no años, meses-, novelas pornográficas. Qué inefable placer me proporcionan esas lecturas. Aldous Huxley dijo: "una orgía real nunca excita tanto como un libro pornográfico". Y con esto no intento sugerir a nadie que abandone las orgías.

Pero también el libro tiene enemigos entre los de su propia especie. En mi caso personal, fueron los libros de texto del bachillerato. Qué repulsión, qué aversión me inspiraron. Odio al libro, odio a la lectura, odio al conocimiento. Por fortuna, había en Madrid muchísimos puestecillos callejeros en los que vendían a mitad de precio noveluchas de segunda mano, o de tercera o cuarta, sobadas y requetesobadas, noveluchas de aventuras, policiacas y también verdes. Aquellos puestecillos hicieron que se conservara vivo mi amor al libro, que los catedráticos escritores habrían conseguido asesinar. En la guerra de libros -como no puede ocurrir en las guerras de verdad-, ganaron los pobres.

Aparecieron después los que algunos consideran enemigos del libro: el cine, la radio, la televisión... son, es cierto, otros medios de difusión de la poesía, y también de la música y de las artes plásticas. Pero, aunque enemigos en cierto aspecto, es dificil que derroten al libro, ni creo que pongan en ello interés, El libro les lleva la ventaja de la corporeidad, de la cercanía. El libro lo tengo, lo poseo, puedo incluso darle achares, no mirarlo, no leerlo y, sin embargo, conservarlo. No es efímero. Puedo también tenerlo en las manos, acariciarle el lomo como a un perro amigo, hojearlo, sobarlo, puedo besar algunos de sus renglones si me han conmovido. Tanto si es un libro lujoso, encuadernado en suave piel, como si es un libro popular, de los que se doblan y se pliegan sumisos para ser leidos en la cama, con los que uno puede acostarse sin muchas dificultades ( ... )

Echo una mirada a la biblioteca. Cuántos libros en ella que ha devorado el olvido. Y cuántos que ya no podré leer. Quiero decirles a esos libros que no leeré nunca, que no se sientan despreciados. Sí sé que no los leeré es porque estoy en esa edad en la que al tiempo se le ve volar como a un gorrión asustado, en la que se nos escapa como agua en un cesto, en la que huye como algunos queridos recuerdos. Pero al decir adiós, que un libro me abra sus brazos y repose sobre mi pecho.

© Diario EL PAÍS S.L.

Leda, muchas gracias, por colgar este gran artículo del póstumo artista.

El citado artículo es realmente emocionante y me recuerda a una historia propia, cuando un verano que pase recluso en mi cuarto por el mal curso académico realizado, y preferí leerme las obras completas de Pío Baroja a estudiar las dichosas asignaturas, con el consabido suspenso y repetición de curso. Pero os contaré un secreto, no hubiera cambiado aquel verano de lujuria novelesca por todos los aprobados del mundo. Ese placer casi clandestino, que había que detener cada vez que entraba uno de mis progenitores a preguntarme que cómo llevaba los estudios. Con sobresalto guardabas la novela debajo del libro de texto, para reanudar su léctura una vez acabada la intrusión.

Cambiando de tema os diré, que es triste que uno de los grandes de la intelectualidad española muera y en las televisiones sólo se mente el socorrido "a la mierda....."; ¡¡¡qué mierda de país¡¡¡¡ .

Fernando Fernán Gómez, que dormite para siempre abrazado a un libro.

que descanse en paz esa gran autor