MOVIMIENTO NEO SURREALISTA.

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Elsa Gillari, arte-william,V. Heca, Kendra, Gloria (aguacate-fresa),
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Movimiento NeO Surrealista. Movimiento NeO Surrealista. Cuentos & Leyendas. Cuentos & Leyendas.
Manifiestos surrealista RadiO Esfera. Manifiestos surrealista RadiO Esfera. (0.068 s)

Manifiestos surrealista RadiO Esfera.

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Manifiestos surrealista RadiO Esfera. Manifiestos surrealista RadiO Esfera.

El Gen

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esis.

El Genesis.

ALLÁ DONDE HAYA DOS BIPEDOS PARLANTES
UN PAR DE CHELAS
UNOS TABACOS DE VUELTA ABAJO
ALLÁ ESTARÁ RADIO BEMBA
Jesucristo
El Che de Galilea
Cdte en Jefe del Ejercito de Liberación de Putonia
Vamanos pal monte
Nos fuimos

Al oir esas palabras el Sub Comandante Ricky Bachata comprendió que
no hay destino mejor que otro pero que el destino de todo hombre,
por largo que este sea, se resume al momento en que sabe de una vez
y para siempre quien es y entendió que su naturaleza de lobo
estepario no podía ser eludida. Arrojó su cachucha al piso y
rugió "no voy a permitir que se aburra a un valiente" y unió sus
fuerzas a las piedriazuladas de calfulcurá contra la partida de
solemnes-cartesianos lo que in turn , y por un efecto dominó,
inspiró a Culito Lindo a quitarse el sujetador y tirarlo al piso al
grito de ese Calfu no me lo pierdo yo…papito contigo pan y verbo,
Radio Bemba había echado andar y su marcha de gigantes no pararía
más hasta que el ultimo solemne-cartesiano hubiera sido achorcado
con la tripa del último kantiano
Y el resto se lo comentamos en otra ocasión porque tenemos que ir a
lo de la condesa que ha vuelto con una serie de blues, moretones,
chupones, mordiscones de un combate galante erótico de gran
envergadura y muy aterciopelada piel…O si prefieren el resto lo
cuentan ustedes
Nos fuimos

**********************************************
Bicinetiar, feliztupidez: las palabras propuestas por los niños


BOGOTÁ (AFP) - La imaginación infantil se desbordó en decenas de
palabras que el 'Congresito' de la Lengua, formado por niños de
entre 9 y 13 años paralelamente al Congreso de las Academias de la
Lengua Española, propuso incoporar al idioma Español.

Un breve diccionario con algunas de esas palabras del 'Congresito'
que se realiza en Medellín (noroeste de Colombia) paralelo al XIII
Congreso de la Asociación de Academias de la Lengua Española,
incluiría las siguientes:

- Acurrunchadito: Poder estar lo más cerquita de mi mamá, mi papá o
hermano sin que nadie pueda estar en el medio.

- Amasadijas: Cuando alguien te quiere mucho y te quiere abrazar,
muy fuerte y cariñosamente... te hace las amasadijas. Principalmente
se las hacen los padres a los hijos o viceversa.

- Bicinetiar: Es un juego donde uno monta el bicicleta y arrastra al
otro que está en patines.

- Bancar (que existe en el sur del continente americano
como "soportar", pero no es usada en el norte): Bailar y cantar al
mismo tiempo.

- Carcanuabla: Esa risa que da, que es tanta que uno no puede hablar.

- Celulero: aparato para llevar el celular (teléfono móvil).

- Chuchulina: Muchachita hermosa que provoca abrazar.

- Clasbur: Clase aburrida con ese profesor.

- Cosiampirulita: Palabra rara que a uno se le olvidó que no tiene
significado exacto.

- Dedopies: Los dedos de los pies.

- Feliztupidez: Dícese del estado en el cual la alegría es extrema y
no se tiene el conocimiento de la causa que produce este estado.

- Fruspiro: Sensación que tienes cuando entras a la ducha y te mojas
con agua helada.

- Googliar: Dicese de la acción de búsqueda en Google.

- Gritisgrosería: Ataque de llanto inesperado y grosería que le da a
las hermanas menores cuando tienen dos o tres años y los papás no
hacen lo que ellas dicen. (Término vulgar: pataleta)

- Impedius mosquiris: Veneno para moscas.

- Lloriznar: Es aquella lluvia muy leve de gotas de agua muy finas.

- Llorición: Es aquello que sientes cuando estás a punto de llorar.
Ese latido fuerte y ese vacío inmenso dentro de ti.

- Loliar: Cuando salimos de compras y no compramos nada.

- Perelunes: La pereza de los lunes por la mañana.

- Pinochazo: decir una mentira.

- Poemiga: Un poema hecho con migas de pan o un poema para una amiga.

- Peludar: Hacer cosquillas a alguien con un cachito de pelo (!
pruébenlo, es genial!).

- Perensar: La pereza de pensar.

- Tristesinrra: Cuando uno no sabe lo que tiene.

- Tritongo: Estar triste.



El Surrealismo es una manera de expresar & vivir El *Arte* Arte William.

   *arte william*             escultor y escritor neo surrealista  

 

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El 25/10/06 a las 01:10:11

ENVIADO POR NUESTRO CUATE Y COLEGA DE ARACATACA. ENVIADO POR NUESTRO CUATE Y COLEGA DE ARACATACA.
ENVIADO POR NUESTRO CUATE Y COLEGA DE ARACATACA.


Hola familia, según cuentan los fabuladores el Emperador de todos
los emperadores Napoleón Buonaparte Ramorino-Napoleón para sus
subditos y cuates- arengó a sus carnes de cañón delante de las
piramides egipcias ,antes de la balacera que enriquecería al Museo
del Louvre con objetos robados de Egipto, con un cronológicamente
histórico discurso que decía –and we quote- "Soldados de Francia más
de veinte siglos de historia os contemplan…". Fue tan vibrante el
discurso que los carnes de cañon ,no obstante estar cargados como
mulas con tanta historia sobre sus espaldas, ganaron batalla tras
batalla.

Se ha dicho de este pasquín de mierda-que tanto queremos –muchas
cosas. Que si nuestro ritmo endemoniado tiene como origen un secreto
pacto con el diablo, que si somos de Tora Bora o del Chocó. Amplios
sectores de Bolivia, Chile y Argentina nos llaman "Los Fusiles del
Verbo", "Los Centauros de la Palabra" y "El Azote de Dios",pero
nosotros pensamos que eso es un tantito exagerado. Es cierto que
como Julito Cesar VINI VIDI VINCI y que con cesárea dimos luz a un
estilo radicalmente diferente de comunicar, no es menos cierto que
nuestro Ejercito de Liberación de Putonia hizo surgir como hongos
otros "ejercitos" en las listas, no podemos negar tampoco que
nuestras expresiones y manera de expresarnos causaron perplejidad y
consternación pero que terminaron por ser adoptadas e imitadas aún
por nuestros más acérrimos adversarios,no es menos cierto que
nuestro "todo se baila,todo se escribe" modificó las newtonianas
certezas literarias, como tampoco podemos negar que a Putonia hoy en
día la envuelve un atlantido halo de misterio como el continente
desaparecido que hablaba el entogado filosfo griego y que hasta
ahora nadie ha podido decir EUREKA con geografica certeza…Pero
nuestro verdadero talento es reconocer un talento, somos una suerte
de marchand de arte que no mercamos con el talento ajeno sino que
por el contrario tratamos de hacerlo concer gratuita e
imperiosamente a todos nuestros amig@s y lectores-escuchas.

Hoy 14 de agosto del año del Señor 2005 desde las Montañas de
Putonia damos a conocer al mundo el descubrimiento de un talento
literario que estamos seguro dará mucho que hablar/narrar por los
siglos de los siglos amén. Un muchacho de Aracataca que como a
nosotros le gusta el vallenato y la lechona tolimense y que
actualmente vive bajo la dictadura del Jefe de Redacción de un
periodico.Como bien pronosticó Ricky Bachata a primer
lectura "Macondo ha echado a andar y su marcha de gigante no parará
más hasta que las generaciones condenadas a cien años de soledad
tengan otra oportunidad en esta tierra"

Ladies and gentleman and now all the way from Aracataca nuestro
cuate colega Gabriel García Márquez quien nos va hablar del Grande
entre los grandes ,Rafael Escalona.

Nos fuimos

Post scrimptum. Mientras el coronel Hernadez Pardo no tiene quien le
escriba las canciones de Escalona siguen destrozando corazones…

Go ahead Gabo el micrófono es tuyo, explicaselo

« EL PODER Y LA GLORIA »

En otro lugar de esta edición se publica una fotografía que podría
titularse "El poder y la gloria". Aparecen en ella el gobernador de
Magdalena, coronel Hernández Pardo, y el ciudadano Rafael Escalona,
en el pintoresco pueblecito de La Paz. El gobernador baila
alegremente,con la camisa empapada por un fluyente sudror
democrático. Y baila-según informa el corresponsal y según era
natural suponerlo- al compás de una canción compuesta por su
compañero de fotografía , Rafael Escalona.

Tal vez no se conocían el gobernante y el músico. El último
sabía,naturalmente, quién era el coronel Hernández Pardo,gobernador
de su departamento, y en eso había nada de particular. Lo importante
es que casi con absoluta seguridad el gobernador también sabía
quien era Rafael Escalona, uno de los hombres más famosos del
departamento, a pesar de que nunca pretendido y seguramente no
pretenderá jamás llegar a ser gobernador.

Pero hay una anécdota muy conocida : hace algunos años un
aspirante al congreso se ganó unas elecciones en el Magdalena,
porque en sus discursos prometió hacer una estatua a Rafael
Escalona. La gente, sin distinción de colores políticos, votó por el
candidato, con la esperanza de que en el terreno de las promesas
cumplidas aquél erigiera la prometida estatua. Una estatua de un
hombre joven que no ha hecho otra cosa que elaborar canciones llenas
de personajes conocidos, de anécdotas locales, que vuelan de boca en
boca por toda la región.

A los 28 años Rafael Escalona-autor de La Molinera y de tantas
canciones divulgadas por los discos- ha conocido el esquivo sabor de
la gloria. El mismo no podría a que sabe la gloria, porque es un
hombre sencillo, que cuenta historias con música por puro amor a la
tierra y a su gente, y que la gente recoge por eso,porque
interpreta cabalmente sus sentimientos. Cuando el gobernador del
Magdalena viajó a La Paz no habría podido encontrarse con nadie que
sintetizara la psicología de ese pueblo con tanta exactitud como
Rafael Escalona. Seguramente el gobernador lo sabía, y seguramente
por eso refleja la fotografía ese ambiente de legítima convivencia
cordial

Gabriel García Márquez

****************************************************


DESDE EL CAMPANARIO…A ustedes de sacar sus propias conclusiones

Cualquier semejanza con el ser humano es uribista coincidencia

DESAPARICIÓN

El imperdonable

La semana pasada desapareció de Ralito Rodrigo Mercado
Peluffo, 'Cadena', uno de los más despiadados paramilitares. Esta es
su macabra historia.

Rodrigo Mercado Peluffo 'Cadena', jefe del desmovilizado bloque
paramilitar Héroes de Montes de María, desapareció la semana
anterior en Santa Fe Ralito. Su muerte es muy probable.

Si 'Cadena' está muerto, su epitafio debería decir que su existencia
significó la desgracia para muchos. Rodrigo Mercado Peluffo bañó de
sangre la tierra en que nació y fue el verdugo de sus vecinos. Este
hombre de 40 años, creció en Macayepo, un remoto corregimiento de
Carmen de Bolívar, en el corazón de los Montes de María. De niño,
vivía con sus padres en una finca de 50 hectáreas de tierra y poseía
apenas unas cuantas vacas. Al joven 'Cadena' se le recuerda porque
le ayudaba a su tía en una tienda del pueblo, era fanático de los
caballos, las peleas de gallos y las armas. Recorría las veredas de
la región buscando ganado, pues era el matarife y desde esa posición
se convirtió en informante de la Armada Nacional. Quizá por ello, a
principios de los 90, la mayoría de sus familiares fueron asesinados
en una acción conjunta del ELN, el PRT y EPL. Entonces, el matarife
abandonó su tierra. No sólo continuó como informante, sino que se
convirtió en guía de la Armada durante casi dos años. Cuando se
había agotado su información y los militares no lo necesitaban
más, 'Cadena' se fue a trabajar como escolta de un reconocido
ganadero de la región que fundó las primeras cooperativas de
seguridad de la zona.

De estas primeras Convivir hacían parte Eduardo Cobos, 'Diego
Vecino', y Uber Enrique Banquez, 'Juancho'. De ahí al
paramilitarismo no hubo más que un paso. Juancho se convirtió en
comandante del Bloque Héroes del Canal del Dique, y 'Cadena' pasó de
ser un simple matón a convertirse en la cabeza del Bloque Héroes de
Montes de María. Ambos bajo el mando de 'Diego Vecino', el más hábil
de los tres, quien hacía las relaciones públicas, y le rendían
cuentas al jefe natural de las autodefensas en la Costa: Salvatore
Mancuso.

Rodrigo Cadena dominaba a sangre y fuego el Golfo de Morrosquillo,
de San Onofre, Sucre, hasta San Bernardo del Viento, Córdoba.

Sus primera masacres fueron las de Pichilín y Colosó, ambas
ocurridas en diciembre de 1996, y en las cuales murieron 15
personas. Esta sería apenas la antesala de la más escalofriante
historia de terror que hayan visto los sucreños.

En septiembre 1998, 'Cadena' asistió al curso para comandante de
grupo de las Autodefensas Unidas de Colombia. Con sus
nuevos 'aprendizajes' cometió las peores matanzas. El 17 de febrero
del año 2000 un numeroso grupo de paramilitares al mando de 'Cadena'
entraron al corregimiento El Salado, en Bolívar. Reunieron a la
gente en una cancha deportiva y allí torturaron a cerca de 40
personas antes de darles muerte. Según las necropsias, los muertos
presentaban mutilaciones, heridas de cuchillo y señales de haber
sido duramente golpeados con garrotes. Entre los masacrados figuraba
una niña de 6 años, quien había sido atada a un palo con el rostro
cubierto con una bolsa plástica hasta que murió.

En octubre de ese mismo año, repitieron la ronda de la muerte en
Macayepo, el propio pueblo de 'Cadena'. Quince campesinos murieron a
machete y garrote. El tenebroso ciclo lo cerró un humilde
corregimiento de Ovejas: Chengue. En la madrugada del 17 de enero de
2001, los paramilitares mataron con un mazo al que llamaban 'la
mona' a 24 campesinos, muchos de ellos, viejos conocidos de su
verdugo. Luego incendiaron el pueblo y se replegaron hacia la
hacienda El Palmar, en San Onofre, el sitio que para entonces todos
en la región reconocían como el cuartel general de 'Cadena'. Un
verdadero cadalso.

Este año fueron halladas en esta hacienda, alrededor de un árbol, 72
fosas con cuerpos de gentes que fueron torturadas y mutiladas por
este hombre. Tanto sería el temor que infundía, que los campesinos
aseguran que en una laguna de la finca tenía cocodrilos que
devoraban a sus víctimas. Una versión que nunca se pudo comprobar.

En enero de 2001 se hizo el sepelio masivo de los 24 campesinos
asesinados a garrote en El Chengue. A la derecha (arriba) `Cadena'
el día de su desmovilización. Abajo, los restos exhumados en una de
las 72 fosas halladas en San Onofre. Este es apenas parte del legado
que `Cadena' le dejó a Sucre

Mientras sembraba el terror, 'Cadena' alimentaba dos jugosos
negocios: el narcotráfico y la política. El Palmar está cerca de
Verrugas y Rincón del Mar, dos puertos naturales por donde salieron
en estos años más de 3,5 toneladas de cocaína. A través de los años
se hizo rico. Compró algunos de los más prósperos negocios de
Sincelejo y se convirtió en el principal prestamista usurero de la
región.

No menos rentable le resultó la política. En el año 2001, la Armada
estuvo a punto de capturarlo en la finca Las Melenas, pero al
parecer sus tentáculos también llegaban hasta algunos organismos de
seguridad que lo pusieron sobre aviso. En el allanamiento se
encontró una lista con más de 150 nombres de influyentes hombres y
mujeres de la región. Y había datos sobre nómina y contratos en
municipios de Bolívar y Sucre. Inexplicablemente, muchos de esos
nombres nunca fueron investigados por la Fiscalía. Poco después se
revelaron grabaciones que vinculaban a uno de estos políticos, el
congresista Álvaro García, con los paramilitares. La Corte Suprema
de Justicia investiga el caso.

Prueba de su influencia política es que el secretario de Educación
de Sucre, Oswaldo Ayala Bertel, es el hermano de la esposa
de 'Cadena', Mary Ayala Bertel. Según denuncias hechas este año en
el Congreso por el representante Gustavo Petro, la representante
Muriel Benitorebollo, que sacó más de 20.000 votos en el área de San
Onofre, ha sido señalada como cercana a 'Cadena', y fue una de las
que intervinieron para que su esposa no fuera detenida por las
autoridades.

Agobiados con 'Cadenita', y después de que dos ex paramilitares
empezaran a dar información sobre sus actividades y refugios, la
Armada se puso en la tarea de lograr su captura, o su muerte.
Algunos de sus hombres más cercanos cayeron presos. Cuando estaba
prácticamente acorralado, importantes políticos de la región
lograron que entrara a Ralito en febrero, y allí se salvara. Según
informes de inteligencia, 'Cadena' fue protegido por 'Diego Vecino',
quien habitaba en una lujosa casa donde además protegía a Néstor
Caro y Jaime Maya, dos narcotraficantes pedidos en extradición.

A 'Cadena' le construyeron una casa en Ralito. Allí vivía con su
esposa, sus hijos y 12 escoltas. También recibía frecuentes visitas
de los políticos de Sucre. Hasta la semana pasada, cuando se supo
que el otrora matarife de Macayepo desapareció. Su carro se encontró
incinerado en la vereda Nuevo Mundo, cerca de allí. A nadie le
extrañaría que este fuera un capítulo más de las vendettas de las
AUC, que ya han apartado del camino a Carlos Castaño, a 'Doble Cero'
y a Miguel Arroyave. Desde cuando se inició el proceso era vox
populi que 'Cadena' no llegaría con vida al final. No obstante, es
muy importante que las autoridades aclaren qué pasó con él. Si ha
sido asesinado, o si su desaparición es una triquiñuela para eludir
la justicia y seguir en el delito. Su ausencia les resultará muy
útil a otros paramilitares y cómplices de las autodefensas que
seguramente lo señalarán como el cerebro de todos estos crímenes
cuando se aplique la Ley de Justicia y Paz. Pero, más allá de las
repercusiones de corto plazo, la desaparición de un personaje de tan
siniestras características no puede quedarse en la oscuridad. Este
tipo de muertes o vendettas no se pueden convertir en un recurso que
ponga en jaque la efectividad de la ley. Por esta vía, al finalizar
el proceso estarían muertos los responsables de los peores crímenes
y así se facilitaría la impunidad para los demás

Si Ud. recibió esta información esta Ud.. incluido en nuestra lista,
aunque esta sea su primera vez y si no quiere recibir mas este
correo en su casilla rogamos avisarnos para darlo de baja al mail de
origen.
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LA MEMORIA DE LA ESTIRPE FAMILIAR LA MEMORIA DE LA ESTIRPE FAMILIAR
LA MEMORIA DE LA ESTIRPE FAMILIAR

Hola familia, a decir verdad el Coronel Polvo fijo es uno de los
pocos militares que nos caen simpáticos.Era uno de esos viejitos
pinga loca que todo niño quisiera tener como abuelo y pocas mujeres
como marido... Quizás lo que más nos impresionó de ese coronel
sentimental- y semental- fue la escatológica palabra que utilizó
para resolver de una vez y para siempre el cartesiano problema que
le planteaba su down to earth mujer quien a pesar de ser una
excelente persona, como la mayoría de las mujeres no entendía nada
de gallos. Indudablemente nuestro cuate y colega de Aracataca logró
a través de su abuelo crear el primer gallo revolucionario de
América/Amerikua. Una suerte de Emiliano Zapata con plumas y
espolones emparentado con El gallo de oro de la caponera que contaba
nuestro cuate y colega Juan Rulfo y que en cierta manera nos
recuerda a las soldaderas que acompañaban a Pancho Villa y sus
Centauros del Norte.

Los espolones del gallo del Coronel eran los puños de hierro,la
esperanza de un pueblo que nada tenía –En Vallenatus Veritate. Hasta
la generosa muerte del coronel-acaecida cuando intentaba salvar al
loro gramático de un incierto destino en un mundo poblado de gatos-
tiene mucho de humano y bastante de accidental y es una muestra más
del carácter férreo y aventurero de este militar en bancarrota…

En resumen el mejor antídoto para cuando usted se sienta with the
blue or down and out in Paris and London como George Orwel cuando
trataba de vivir y comprender como se sentían los down and out in
Paris and London

Es por esa razón que le hemos pedido a Lídice Valenzuela que nos
cuente algo de las pláticas que tuvo con Margarita Baldesblankes que
happens to be una de las nietas del coronel Nicolás Márquez-dit
Buendía

Nos fuimos

Margarita Baldesblankes es morena,bajita,de pelo rizado,usa
lentes y posee una sonrisa pícara. Habla bajo y cuenta historias de
su familia Márquez, muy especialmente de su abuelo, el coronel
Nicolás Ricardo, tesorero y patriarca de Aracataca, un pueblito
polvoriento de la costa colombiana que ella visitaba con gusto
porque allí, siendo una niña, la esperaba la mano de la cabeza de la
familia y la elevaba al al rango de estirpe única, aunque los
apellidos de todos los pequeños que llegaban a la casona fueran
diferentes.Lo importante,según el abuelo, era que por sus venas
circulaba la misma sangre. Que era la suya. A Margarita el escritor
Gabriel García Márquez, que es su primo, la designa "la memoria de
la estirpe". Y ella consciente de ese rol impuesto por una buena
memoria, gusta de ejercer la fascinación entre los oyentes de sus
cuentos. Nadie duda de la palabra de Margarita cuando dice que su
hermana Altagracia lloró en el vientre de su madre y luego de nacida
murió a los tres años y fue sustituida en el amor por otra hermana
de igual nombre. También narra la anécdota de lo ocurrido a una
amiga, cuyo nombre no menciona por ética, que parió en Panamá un
niño con cola de puerco y falleció cuando tenía nueve años sin
conocer la calle.

Margarita reside en Bogotá, en una casa antiquísima que posee el
encanto de lo añejo. Maderas preciosas revisten los pisos, mientras
los muebles ornamentados con flores y las porcelanas pintadas con
frutas y angelotes recuerdan la lejana niñez. Fueron aquéllos los
años en los que,si los niños se portaban bien, la madre de
ascendencia francesa los llevaba de paseo a Aracataca, el paraíso
que comenzaba donde el tren amarillo daba su último pitazo costeño.
Y, en la vivienda de madera pintada de blanco y techo de zinc rojo,
la esperaba el abuelo, la figura principal de su infancia, que
todavía no la abandona aun cuando ella rebasa los 60 años.

Margarita siente que se emociona cuando recuerda al coronel, un
anciano que solía entretenerse haciendo pescaditos de oro y
cadenitas y anillos para la familia. "El abuelo fue para mi, como
para el resto de sus nietos- los de sus hijos habidos en matrimonio
y todos los que tuvo fuera de él- y que son más de 50- un hombre
inolvidable. A todos nos trataba de igual manera , sin distinciones,
igualados por su sangre"

Protegida del frío por una manta oscura y gruesa, Margarita
rememora los días en que aún vivía "Papa Márquez"- así llamaban al
abuelo,también conversador como ella- y cuando aracataca formaba
parte de una espléndida zona bananera explotada por la compañía
norteamericana United Fruti , una empresa que se vió forzada en la
década del 20 a cerrar sus operaciones sacudida por una huelga
obrera que dejó decenas de muertos y una crítica situación economica
a la mayoría de los cataqueros cuya existencia, en buena medida,
dependía del banano

La mujer suspira profundo, como si quisiera atrapar, en ese aire,
una importante parte de su vida.

Da la impresión de que hablara consigo misma. Trae nuevamente a
colación la figura egregia del difunto Papá Márquez que, como el
esposo de Fermin Daza (personaje femenino principal de El amor en
los tiempos de cólera ) se murió después de caerse de un árbol
persiguiendo a un loro.

"Cosas de Gabito", dice ella cuando habla de esta novela,
entonces la última de su primo. "A él le ha dado por llevar la
historia de la familia a la literatura", concluye sonriente.

Margarita rememora emocionada a su familia más próxima, que es
también la de Gabriel : el abuelo, de mediana estatura, más bien
grueso, que tenía un glaucoma en un ojo y usaba un reloj de oro con
una leontina y se vestía siempre, impecable, de lino blanco. Un
señor respetable, tesorero de la Municipalidad, muy severo, pero a
quien el corazón se le volvía una gelatina ante las figuras de sus
más pequeños descendientes. Padre de su padre José María, de su tía
Altagracia y de su tío Carlos, los tres, hijos del Coronel. Ese
Coronel que fuera el esposo único y legítimo de Tranquilina
Inguar'an, llamada "mina" por todos, madre de sus hijos legítimos,
la tía Sara, la tía Luisa Santiago y el tío Juan de Dios. El coronel
de la "Guerra de los Mil Días", al que su nieto, el primer Nobel de
Literatura colombiano inmortalizó cuando dotó a más de un personaje
de sus obras de los rasgos caracteríticos del patriarca cataquero.

Cuando nació Gabriel, el 6 de marzo de 1928, Aracataca no era un
pueblo de pompas y de lujos, pero si con una buena sociedad, la
misma que 21 años después de nacida Luisa Santiago, vió asombrada
cómo la muchacha desafiaba a su padre y se casaba con Gabriel Eligio
García, un telegrafista modesto y elegantito que no reunía, según
consideraciones del abuielo, las condiciones que él deseaba para un
yerno. Ese Gabriel Eligio llegado de Sucre era el mismo al que,
cuando la comadrona que lo trajo al mundo lo vio, lleno de sangre y
de sebo, le susurró al oído para que todos lo oyeran . "Nadie más en
tu familia se lllamará como tú y tendrás un hijo famoso".

Aquella , la de los amores de Luisa Santiago y Gabriel Eligio,
fue la época en que los vecinos vieron entrar al tercer Márquez en
la estirpe. Poco recuerda la prima al pequeño gabriel, quien a los
cicnoc años contaba la rara historia de pargos envueltos en agua
endurecida. Gracias al abuelo, conoció que aquello se llamaba hielo.
Lo que sí aún mantiene nítida en la memoria es la figura del
pequeño, que se le representa bien vestido, un poco gordito, amigo
de sus amigos- casi siempre mayores que él- con quienes juggaba en
la calle polvorienta. Decían que Gabito estaba enamorado de su
maestra, la bonita Rosa Elena Ferguson, quien lo llevaba de su mano
hasta la escuela para que hiciera ejercicos de silencio y tacto.

Recuerda muy bien esta mujer el día en que murió Manuela, su
madre, en el pueblo de Santa Marta, próximo a Aracataca. A Gabito lo
llevaron hasta allí a darles el pésame a sus parientes. Tenía menos
de siete años y cuando él conversa en la actualidad con Margarita,
puede rememorar, excactamente, lo que ocurrió aquel día aciago,
cuando a la tía Manuela un mal golpe en el cerebro le arrebató la
vida.

Los dos primos , unidos por la sangre del Coronel, volvieron a
encontrarse cuando él ya era un periodista conocido en Barranquilla.
Juntos cenaron un sancocho con chivo (plato preparado con carnes y
viandas hervidas) en casa de otro pariente, y celebraron el retorno
del pasado. Desde entonces se mantiene la unión de esa parte de la
familia. Mucho conversaron aquella noche. Hablaron del padre de
ella, que hacía versos, y de la madre de él, que se quedó dormida
el día de la boda, a una hora temprana en que los gallos todavía no
anunciaban siquiera la madrugada, de los contratiempos sentimentales
de la tía rebeca, que prefirió la soltería eterna a unirse a un
hombre al que no amaba, de las piedras que había en el río y que a
Gabriel le parecían gigantescos huevos prehistóricos.

También de ella, de Margarita, la nieta del Coronel que sige
siendo el ser más importante para todos sus nietos que en este mundo
han sido.

Lídice Valenzuela

*****************************************************

Un final glorioso.........

EL CORONEL NO TIENE QUIEN LE ESCRIBA- G. García Marquez

Trató de tener los ojos abiertos pero lo quebrantó el sueno. Cayó
hasta el fondo de una sustancia sin tiempo y sin espacio, donde las
palabras de su mujer tenian un significado diferente. Pero un
instante después se sintió sacudido por el hombro.

—Contéstame.

El coronel no supo si habia oido esa pa­labra antes o después del
sueno. Estaba amaneciendo. La ventana se recortaba en la claridad
verde del domingo. Pensé que ténia fiebre. Le ardian los ojos y tuvo
que hacer un gran esfuerzo para recobrar la lucidez.

—Que se puede hacer si no se puede vender nada —repitió la mujer.

—Entonces ya sera veinte de enero —dijo el coronel, perfectamente
consciente—. El veinte por ciento lo pagan esa misma tarde.

—Si el gallo gana —dijo la mujer—. Pero si pierde. No se te ha
ocurrido que el gallo puede perder.

—Es un gallo que no puede perder.

—Pero suponte que pierda.

—Todavia faltan cuarenta y cinco dias para empezar a pensar en eso —
dijo el coronel.

La mujer se désespéró.

«Y mientras tanto que comemos», preguntó, y agarró al coronel por el
cuello de la franela. Lo sacudió con energia.

—Dime, que comemos.

El coronel necesitó setenta y cinco años —los setenta y cinco años
de su vida, minuto a minuto— para llegar a ese instante. Se sintió
puro, explicito, invencible, en el momento de responder:

—Mierda.

Paris, enero de 1957

El Surrealismo es una manera de expresar & vivir El *Arte* Arte William.

   *arte william*             escultor y escritor neo surrealista  

 

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El 25/10/06 a las 01:10:11

ALTO EL FUEGO,QUE CESE LA BALACERA... ALTO EL FUEGO,QUE CESE LA BALACERA...
DE COMO UNA ANÓNIMA GALLINITA LESBIANA SE CONVIRTIÓ EN LA MADRE DE
TODAS LAS BATALLAS…

Hola familia,decía nuestro cuate y colega –porque el tambien
escribía, estaba siempre en la luna y le gustaba el puerquito asado-
Jorge Luis Borges que el azar no existe. Puede que tenga razón o que
el tan mentado azar sean las inumerables historias que los bípedos
parlantes contamos desde la época que viviámos con Lucy somewhere en
Kenya y comiamos filetes de mamuth y que durarán hasta que el sol se
apague y que anónimos naradores van cambiando según el color del
cristal conque se mire y la muchacha que lo está escuchando…
Carlitos Vidales es un muchacho que escribe muy bien y a quien no le
dejamos escapar ningún texto ni artículo. Ayer volvíamos del butalon
de Anita la Pintora cansados pero contentos por haber cumplido con
nuestro deber de no hacer nada-que es cuando más se hace- cuando al
doblar una esquina de la estantería de libros nos encontramos con un
articulo de Vidales apenas visible bajo los restos de una Suma
Teologica ,escrita en un incomprensible árabe clásico, que nuestro
conejo « Salsa « había roído hasta los tuétanos. Al unísono y como
un sólo hombre y una sola mujer ordenamos un « Alto el fuego, que
cese la balacera…al abordaje de la lectura ». Apenas habámos entrado
en el ring cuando nos llevamos una sorpresa –como la que se llevaban
los desafortunados y vapuleados contrincantes de Mike « Iron «
Tysson cuando este con el eco de la campana todavía hospedado en los
oídos le caía a coñazos sin molestoso e innecesarios preliminares.
Lo de una « gallina lesbiana » nos partió el occidente, nos hizo
perder el norte y nos sumió en la más geográfica de las confusiones.
Habíamos conocido gallinas casquivanas-aunque nunca vimos una-
porque el Viejo Claudio solía utilizar la avícola expresión de « Más
putas que las gallinas », para referirse a las damas de alta cuna y
de baja cama, pero jamás de los jamases something about una gallina
lesbiana. Pero hete aqui que un amigo venezolano- que se está
refrigerando en Finlandia- de Carlos Vidales conoció una gallina
lesbiana que lo inspiró para escribir un platónico relato sobre la
amistad entre un heterosexual y una gallina lesbiana. Evidentemente
eso le picó la curiosidad a Vidales y le removió la mucosa neuronal
de los avícolas y emplumados recuerdos y lo condujo a ese gallinero
del alma donde existen los recuerdos…
A medida que nos adentrabamos en el relato se nos avivaba el seso y
se nos despertaban nuestros propios recuerdos y recordamos a
Edgardo, un amigo venezolano, que vivía en el muy escalonado barrio
de San Agustin y que tenía un gallo , al que había bautizado
Alfredo, que lo esperaba aen las escaleras a su regreso a la casa.
Día tras día e indiferente al estado en que llegaba nuesto amigo
Alfredo estaba allí. Pero un mal día el gallo faltó a la cita y no
respondió a los llamados de nuestro amigo. Preocupado Edgardo lo
buscó everywhere pero el gallo parecía haberce esfumado. Cuando
finalmente entró en su casa en la mesa indiferente al mundo y como
el gallo de Morón sin plumas –pero silencioso- lo encontró recien
sacado del horno y rodeado por una guarnición de papas y yucas. Su
hermana, cansada de tanto período especial en un país que flotaba a
la deriva en petroleo, había encontrado la solución final –hasta que
esta invariablemete volviera a su sempiterna hambruna. Los años
pasaron pero Edgardo nunca le perdonó a su hermana ese acto de
canibalismo.
Hacía un par de años que Edgardo nos había contado esa historia
cuando un día viendo unos cortos metrajes que habían hecho unos
estudiantes panameños nos encontramos con la sorpresa de una
historia que parecía calcada y sospechamos un plagio culinario de
Edgardo pero la fecha de aparición lo desligaba de toda sospecha
plagiaria. El azar –que borgianamente no existe- había repetido la
historia en dos paises distintos. Carlos Vidales la reubicó en el
Perú y aunque no se encontraron los restos de la víctima todo indica
que corrió la misma suerte que los gallos above mentioned. Pero
Carlitos Vidales no se quedó anclado en la nostalgia ni en una
proustina busqueda de la gallina perdida sino que went forward con
el craneo y- probando una vez más que todo se baila y todo se
escribe- llegó a unas conclusiones que hacen pensar al lector que si
bien el camino es largo y culebrero la botella está todavía media
llena…

Nos fuimos

Mi gallina inolvidable

Miguel Ángel López, un amigo venezolano que vive en Finlandia,
publicó hace algún tiempo en Internet un hermoso relato sobre su
amistad con una gallina lesbiana. Yo leí con emoción ese texto lleno
de filosofía, ternura, comprensión y solidaridad. Y entonces se me
removió la olla de los recuerdos y me vino a la memoria un
acontecimiento dramático y aleccionador protagonizado por una
gallina genial.

En efecto: a comienzos de los ochenta, el Circo de Moscú (todavía
soviético) hizo una gira por América Latina llevando sus mejores
números de animales. Uno de esos números era una gallina que bailaba
ballet: la escena final de El Lago de los Cisnes era su obra
maestra. La gallinita cosechó aplausos tumultuosos en Río de
Janeiro, Buenos Aires, Santiago de Chile y otras grandes capitales.
Todo fueron éxitos, invitaciones, premios, grandes ramos de flores y
multitudes fervorosas, hasta que el circo llegó a Lima. Allí, en su
primera noche limeña, la gallina hizo prodigios de expresión
corporal y el público embelesado le prodigó una ovación
interminable. Un periodista amigo mío escribió en su libreta de
apuntes:
...entonces, al reclinar la gallina el grácil cuello en el momento
supremo, el del triunfo del amor sobre las fuerzas del mal, el
Universo pareció detenerse por un instante y un gemido casi
imperceptible se escapó de mil gargantas oprimidas por una emoción
indefinible. Por fin, por fin, el genio de Tchaikosvki había
encontrado un intérprete fiel en esa bailarina sublime que podía
traducir, para el corazón de los peruanos, las notas más tiernas y
desgarradoras del alma rusa...
Pues bien, esa misma noche, alguien se deslizó furtivamente bajo las
carpas del circo y se robó a la Gallina Nicolaieva. Las
investigaciones policiales no dieron resultado alguno y tampoco tuvo
éxito un comunicado del circo en que prometía pagar diez mil dólares
por la recuperación de su bailarina. No se trataba, por lo visto, de
un secuestro con fines de extorsión. Ahora, años después, los mas
sagaces expertos de la Benemérita Guardia Civil del Perú sospechan
que Gallina Nicolaieva fue utilizada como almuerzo o cena por algún
peruano pobre, acosado por el desempleo, el hambre y la miseria.
Cuando yo leí las noticias sobre este hecho sentí una indescriptible
emoción revolucionaria, una alegría sincera y fraternal. Gallina
Nicolaieva había cumplido su destino comunista de una manera
perfecta y consecuente. Con su danza magnífica había logrado
conmover los corazones de las muchedumbres y había unido las almas
de los pueblos con mas eficacia que mil embajadores de paz o mil
encuentros de Jefes de Estado. Y con su muerte había contribuido a
calmar el hambre de alguna oscura familia proletaria, la que a su
vez, por un instante en la vida, había gozado el privilegio de
comerse a una virtuosa bailarina de ballet. Una cena de dioses. ¿No
era eso un símbolo, un signo profético del glorioso futuro que
espera a los parias de la tierra? "¡Bienaventurados los pobres... !"
¿Y no era eso una nueva puesta en escena del drama del Gólgota, en
que la suma del amor se resume en "Tomad y comed, que este es mi
cuerpo"? La comunión es un rito misterioso y eterno que se expresa
en la ingestión del ser irremplazable y único, supremo, de aquel que
además de alimentar las almas de los hombres entrega la propia vida
para alimentar también sus cuerpos. Y ese rito conmovedor estaba
ahora ahí, a la vista, para lección y escarmiento de las
generaciones hambrientas de la tierra. En ese sacrificio doloroso,
tremendo, en que el arte de la danza más sublime y la armonía más
delicada se convirtieron en sopa de gallina con ají, hasta el más
torpe puede vislumbrar un destello de santidad, un rayo de
esperanza, una chispa de redención en cuyo fuego sagrado se redime
la carne oscura y pecadora del miserable, florece el alma marchita
del desafortunado y vuelven a encenderse los ojos turbios del que ha
sido apaleado por la vida.
Han pasado los años y ya nada de esto parece tener validez. Ya nadie
se acuerda de Tchaikovski. Los cisnes mueren bajo las bombas en
Grozni, en Sarajevo, a los pobres se les prohibe comer gallinas y el
circo esta cerrado por bombardeo. Todos se han ido a comprar
acciones en la bolsa y todas las gallinas del mundo nacen, viven y
son sacrificadas en gigantescos campos de concentración.
Pero he aquí que tenemos los amigos y la memoria, que se toman el
tiempo y la molestia de recordarnos que la vida no está en el
horror, ni en la guerra, ni en el odio, ni en la violencia ciega y
brutal, sino en la amistad sincera, franca y tolerante entre el
hombre y la gallina. No importa que la gallina sea bailarina,
comunista, lesbiana o lo que sea. Una vez que te has entendido con
ella has entendido un pedacito de los enigmas del Universo, y
entonces eres más bueno y más sabio, y hasta puedes aspirar al
derecho sublime de comerte a la gallina, para que ella sea, mientras
vivas, carne de tu carne y alma de tu alma.

Carlos Vidales

Reyes: "doña Yolanda adora su hija...

Yolanda Pulecio, madre de Ingrid B.
(ella) .. desea volverla a ver viva junto a ella, al lado de sus
hijos, familiares y amigos, por esta razón de sensatez espera sea
liberada sin mayores riesgos en su vida e integridad física. Ella
sabe que al gobierno sólo le interesa conseguir felicitaciones de la
Casa Blanca para pedir más dólares que luego bota en la guerra y
consume la corrupción gubernamental. Así como tratar de salvar su
menguado prestigio para limpiarse el lastre del escándalo por los
reconocidos vínculos y compromisos con los asesinos del pueblo y los
trabajadores, sus escuadrones de paramilitares". No tenemos
interlocutor para el canje. Afirma entre otras Raúl Reyes dirigente
de las Farc en entrevista exclusiva concedida a la Agencia de
Noticias Nueva Colombia, ANNCOL.

[ANNCOL>

El vicepresidente Francisco Santos afirmó que "sólo recurrirán a un
rescate militar de los rehenes en manos de la guerrilla de las Farc,
si están completamente seguros del éxito de la operación", en una
entrevista concedida al dominical francés "Le Journal du Dimanche",
¿Comandante Raúl que opina sobre esta afirmación del vicepresidente
colombiano cuando el presidente Uribe en los cuarteles del ejército
por el contrario airadamente exige el rescate a la fuerza?
-El Jefe constitucional de la fuerza pública es el Presidente Uribe,
hombre preso del delirio de rescatar a sangre y fuego los
prisioneros en poder de las FARC, por demás enemigo acérrimo del
canje o acuerdo humanitario. Lleva cuatro años soñando con ese
rescate, sin lograrlo no por carecer de decisión presidencial ni de
hombres en cantidades dedicados a esa riesgosa aventura.
Funcionarios de menor rango del gobierno al ser acosados por los
europeos sobre la urgencia del canje, dicen cual tontada fuera de
contexto como para salir del caso y tratar de salvar a su jefe de
los reclamos.
Santos dijo con respecto a los países amigos del intercambio "el
Ejecutivo ha autorizado de nuevo a los países amigos -España,
Francia y Suiza- a que retomen las discusiones", ¿las FARC están en
la misma dinámica?
-La dinámica de las FARC en la incesante búsqueda del Canje se
mantiene, pero cada día es más evidente la ilegitimidad del gobierno
actual, al punto que en la práctica quedamos sin interlocutor con
autoridad y capacitado para asumir el compromiso de firmar el
acuerdo con la liberación de los canjeables. Se necesita con
urgencia un nuevo gobierno garante de las salidas políticas al
conflicto social, político y armado, empezando por el canje de
prisioneros.

"Las FARC no tienen la menor intención de abrir un diálogo y no se
preocupan lo más mínimo de la suerte de Ingrid y de los otros
rehenes", señaló al medio francés. ¿Comandante, comparte esa
apreciación del señor Santos?
-A la palabras necias oídos sordos, así respondemos a las diarias
mentiras del gobierno de la narcoparapolitica.

Dijo igualmente que cuando estuvo secuestrado por Pablo Escobar
Gaviria, primo del actual presidente, "Lo único que quería era que
el Ejército viniera a liberarme". ¿es ese el sentimiento de todos
los retenidos en poder de ustedes?
-Esa afirmación es falsa. Mientras los prisioneros no pierdan su
moral, se quieran de verdad así mismos y sientan cariño por su
familia, desean ante todo regresar al seno de sus hogares sanos y
salvos.
La madre de Ingrid la señora Yolanda Pulecio, ha reiterado su
oposición al resacate de su hija por vía violenta, "si parece muerta
después de un operativo de rescate van a decir (el gobierno) que
fueron las FARC y listo" ¿Su impresión sobre esta afirmación de doña
Yolanda?
-Doña Yolanda adora su hija, desea volverla a ver viva junto a ella,
al lado de sus hijos, familiares y amigos, por esta razón de
sensatez espera sea liberada sin mayores riesgos en su vida e
integridad física. Ella sabe que al gobierno sólo le interesa
conseguir felicitaciones de la Casa Blanca para pedir más dólares
que luego bota en la guerra y consume la corrupción gubernamental.
Así como tratar de salvar su menguado prestigio para limpiarse el
lastre del escándalo por los reconocidos vínculos y compromisos con
los asesinos del pueblo y los trabajadores, sus escuadrones de
paramilitares.

Si Ud. recibió esta información esta Ud.. incluido en nuestra
lista, aunque esta sea su primera vez y si no quiere recibir mas
este correo en su casilla rogamos avisarnos para darlo de baja al
mail de origen.

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El 25/10/06 a las 01:10:11

Manifiesto Politico.
DE COMO UN PAR DE TETAS JALAN MÁS FUERTE QUE UNA YUNTA DE BUEYES Y
DE COMO CONTRIBUYERON AL DESMERENGAMIENTO DEL IMPERIO ROMANO…

Hola familia, esa expresión que se remonta a los origenes de la
Historia de la Humanidad cuando esta no era más que una pareja de
tortolitos -de apelativo Adán y Eva respectivamente- que
vegetarianamente vivían en el Edén mesopotámico somewhere between
el Tigris y el Eufrates y que pertenece al acervo cultural de la
Humanidad es ,indiscutiblemente, el origen del
bolero,vallenato,tango y de los 20 poemas de amor y una canción
desesperada que desde los albores de los tiempos cantan los
trovadores de todas las especies y colores…Pero tambien tiene una
conotación histórica porque ha contribuido a la construcción y
destrucción de imperios como bien lo cuenta en sus inéditas
memorias Antonio que perdió la carrera do vió a la Cleopatra de
Alejandría faciendo la via de Roma a Tracia…

Lo que hoy le vamos a contar es de como las mujeres contribuyeron a
la caída de Vindoland.

Como todos ustedes saben-nosotros nos enteramos hace unos días atrás
gracias a un libro que Nuria,nuestra agente literaria en Barcelona y
la main proveedora de butifarras, nos envió y que Culito Lindo leyó
de una sentada. Al parecer y según el libro de marras los romanos-
que eran unos imperialistas de cuidado y los inspiradores de esa
vieja expresión que dice « Más peligroso que romano haciendo mapa »-
montaron su imperio gracias a la ferréa disciplina que impusieron a
sus legiones. El legionario prestaba servicio durante 25 años y
durante ese tiempo sólo se ejercitaba en matar, repartía bofetadas
a los bárbaros que no se querían someter al Ave César y vivían en
fortificaciones cerradas a cal y canto donde estaba prohíbida la
entrada a cualquier muchacha por más culito petulante y senos
imperiales que tuviera. A medida que el Imperio se extendía la
necesidad de reclutar tropas among los no romanos se incrementaba.
Tuvieron entonces que apelar a la población nativa de los
territorios ocupados –« negros mondongueros » como los denomina el
avatarizado historiador boliviano Diegolina Villaroel. Todo iba
sobre imperialista rieles pero cuando las legiones romanas llegaron
a la frontera de la actual colonia inglesa, Escocia, se toparon con
los picts que eran excelentes jinetes alimentados a pura malta y
habílismos en la guerra de guerrilla. Junto a los picts- pero en el
rancho haciendo destino-se encontraban las pictas que eran unas
muchachas alimentadas a pura malta ,lo que le daba unos de los
mejores torneados muslos del Inperio y senos a prueba de sujetador.
Y eso resultó a la postre the decline and fall of the roman Empire
porque como bien dijo muchas centurias más tardes en el cadalso
victoriano nuestro cuate y colega Oscar Wilde « Se puede resistir
todo menos la tentación ». Pero vayamos por partes como en toda
radionovela que se precie de ese nombre…

Todo eso que le acabamos de contar se lo debemos a unos arqueólogos-
que suponemos son ingleses porque los ingleses son mandados a hacer
para efectuar excavaciones y llevarse todo tipo de cacharro antiguo
pal British Musem- que en las ruinas de Vindoland encontraron unas
tablillas escritas en un rather arcilloso latin. Su autor era Flavio
Cerialis, una mezcla de Herodoto y Redactor en Jefe de la Revista
Hola , que pacientemente croniqueó los dimes y diretes de la
fortaleza y sus alrededores. Gracias a él sabemos que los
legionarios que allí vivían se cansaron de la vaina del militarizado
celibato forzado y de la mariconería entre hombres en las aguas
termales y pasaron de una coexistencia pacífica con las above
mentioned pictas a una confraternización que inevitablemete
terminaron en inolvidables cogiocas con la consiguiente recua de
niños que le sucedieron en una época que los anticonceptivos
brillaban por su ausencia . Poco a poco la inexpugnable fortaleza
se fué convirtiendo en something like el Vaticano bajo la égida de
los Borgia y los legionarios dejaron oxidar las espadas y compraron
la paz sobornado a los pictos para que los dejaran en paz…

Pero Trajano-que era el Señor de la imperial horca y cuchillo-
quería aumentar la superfice de su finca para establecer la Pax
Romana-como muchos centurias despues intentaría hacer el emperador
Geroge Ave Bush en Irak. Ordenó entonces una ofensiva totalizadora y
definitiva contra los picts. Pero no tuvo en cuenta que sus
legionarios en los confines del Imperio ,gracias a las pictas ,se
habían convertido en una suerte de hippies con armaduras que
preferían hacer el amor que hacer la guerra. La mayoría de los
legionarios de la guarnición desertaron llevandose a la picta de sus
amores en las grupas de sus caballos y dejando a Flavio Cerialis
escribiendo los versos más tristes esa noche…Los legionarios
homosexuales, los mísogenos y los sícopatas que preferían hacer la
guerra que hacer el amor sufrieron una serie de devastadoras y
humillantes golpizas que le propinaron los bien alimentados a pura
malta pictos.

El sucesor de Trajano, Adriano, empezó a sentir el frío glacial de
la derrota cuando sintió que hasta ahí había llegado su imperio y
que hasta el más bragado de sus legionarios tarde o tempranos caería
preso ante el hechizo de un par de tetas y un culito petulante y se
resignó a reforzar las fronteras para tratar de impedir el
devastador avance de los bárbaros. Ese tipo de fortificaciones con
capacidad de albergar a cientos y cientos de campesinos en su
interior sería el origen de la Edad Medía que se produciría muchos
años después con el desmerangamiento totalizador y definitivo del
Imeprio Romano

Y este fue el corrido de los legionarios que un día salieron de Roma…

Nos fuimos

*********************************************************************
*********************************

PROHIBIDO OLVIDAR

writes "Dick Emanuelsson - Hernando Vanegas Toloza

Hay libros que es imprescindible leer si se quiere conocer la
realidad de un pueblo. O su cultura. Así es imperativo leer 'El
Quijote' de Miguel de Cervantes Saavedra para comprender la
literatura española en su conjunto. O 'Cien años de soledad', de
Gabriel García Márquez, para comprender la realidad del 'realismo
mágico' de Colombia.

De igual manera es imprescindible leer libros histórico-sociales
para comprender la realidad de los acontecimientos históricos de un
pueblo o una sociedad. ' Prohibido Olvidar', escrito por Gustavo
Petro y Maureén Maya, sobre los trágicos y aún dolorosos sucesos de
la 'Toma del Palacio de Justicia' y la 'ContraToma', es un libro
imprescindible para comprender parte de nuestra historia reciente.

Que nos sirve y nos lleva por el ejercicio del poder en Colombia. Un
ejercicio violento, excluyente, que recurre al Terrorismo de Estado
para 'enfrentar' la 'amenaza' del accionar de un pueblo que no se
arredra ante la vorágine de sangre a la que ha sido sometido. Un
pueblo que resiste y lucha, que crea sus formas de resistencia y las
desarrolla, para exigir mejores condiciones de vida y democracia.

En Colombia confluyen rasgos económicos feudalistas con un
capitalismo deformado, con la existencia de unas clases
terratenientes y capitalistas, que elitizaron la vida de los
colombianos hasta la imposición de una estratificación social que
corre por cuenta del Estado colombiano. De allí a la visión de lo
que es fundamental para la existencia del Estado y la sociedad
colombiana, es la preservación de la existencia de estas castas que
actúan impelidas, apoyadas por el socio imperialista que se vuelca
hacia nuestra territorialidad, como ave de rapiña ávida de nuestros
recursos naturales y también de nuestra sangre.

De tal manera que el ejercicio del poder en Colombia tiene como
impronta el derramamiento de sangre para favorecer las clases que
detentan ese poder. La oligarquía colombiana no permite que ninguna
otra clase social y sus organizaciones políticas tengan la mínima
oportunidad de disputarle el poder. Para lograrlo no ha vacilado en
asesinar a sus competidores.

La historia está llena de magnicidios en Colombia. Desde la noche
septembrina cuando atentaron contra El Libertador Simón Bolívar,
pasando por el asesinato de Antonio José de Sucre en Berruecos,
cometidos por dos miembros de la 'rancia' oligarquía caucana, y el
asesinato de Jorge Eliécer Gaitán en 1948; hasta los asesinatos de
Luís Carlos Galán Sarmiento, liberal, y la de los candidatos
presidenciales de la Unión Patriótica ( U.P.), Jaime Pardo Leal y
Bernardo Jaramillo Ossa.

De igual manera está llena de horrores cometidos por las fuerzas
estatales aplicando doctrinas foráneas, que impiden al colombiano
militar mirar a su vecino como lo que es, su vecino, un ser humano
común y corriente. La época llamada 'La Violencia' y lo que algunos
historiadores llaman 'La Segunda Violencia' está signada por el
derramamiento de sangre de personas inocentes, humildes campesinos,
indígenas, estudiantes, amas de casa, niños.

Ese ejercicio excluyente del poder ha cerrado todas las puertas y
las posibilidades de un ejercicio político civilizado en Colombia.
La 'política' en Colombia no es el sano ejercicio del poder 'del
pueblo, por el pueblo y para el pueblo', sino que es el insano
ejercicio del poder 'contra el pueblo'. Ningún político tradicional
en Colombia es movido en sus aspiraciones políticas para favorecer
al pueblo, sino que este ejercicio es una forma de ascender en la
escala social en algunos casos, de enriquecimiento en otros, y en la
inmensa mayoría de los casos para mantener los injustos privilegios
de unos pocos.

Dominando el Estado aplican políticas que en nada favorecen las
grandes mayorías de nuestro país. La solución de los graves
problemas del pueblo colombiano en materia de educación, salud,
empleo, vivienda, servicios públicos, etc., han sido aplazadas
durante siglos. Imperan los intereses de una ínfima minoría que ha
convertido al Estado en el aparato para perpetuarse y continuar el
disfrute de un modo de vida que es ajeno a nuestra idiosincrasia, a
nuestra esencia.

Es una verdad de Perogrullo que en Colombia quienes ejercen el poder
abordan nuestros problemas de manera errónea. La simplicidad, la
visión cartesiana-newtoniana, el desprecio por lo diverso y por el
otro, el aborrecimiento y desconocimiento de lo autóctono, la
imitación grosera y burda de lo europeizante y hoy día del «modo de
vida americano», la incapacidad de una visión en el adentro del
propio ser, la incapacidad de ver el adentro interiorísimo del otro,
de reconocerse en el otro, han sido también resultados nefastos de
esta larga noche de aculturación que hemos padecido los colombianos.

Nuestras desgracias toman otra dimensión, aún más dramática si es
posible calificarla como tal, con la intromisión de poderes,
intereses y apetitos externos y extranjeros a los colombianos, que
condicionan e imponen por medio de la violencia, el impedimento de
un entendimiento entre colombianos, que nos impide que nos miremos a
la cara, y en ese mirar profundicemos nuestro auto-conocimiento y el
redescubrimiento del otro, ese otro que de una manera u otra, que
siempre y dependiendo de las miradas, siempre ha estado ahí, delante
de nosotros, entre nosotros y muy adentro de nosotros.

En Colombia hemos vivido los que algunos investigadores llaman un
proceso de exclusión de la « guerra biopolítica», la cual tomó
después de la Independencia la dimensión de la diferenciación entre
blancos y negros, blancos e indios, blancos y mestizos, blancos y el
otro, que posteriormente es referenciada a nivel de partidos
políticos como diferenciación entre liberales y conservadores, en
donde no cabe el «otro», un tercero, que no puede ser englobado por
la visión maniquea simplista de nuestra vivencia e historia
cultural, que toma dimensiones cataclísmicas ya no con la
eliminación del indio, del negro, del mestizo, sino con la negación
del «otro», el diferente-divergente, al cual se procede a eliminar
físicamente, en aplicación ciega de las doctrinas foráneas del
imperio que el Libertador Simón Bolívar nos avisó de su advenimiento
funesto.

Pero las acciones generan reacciones, en una compleja red de
interrelaciones y dependencias, y la resistencia de los excluidos ha
tomado diferentes vías y direcciones, lo que ha desencadenado la
expresión brutal, sistemática, de la «guerra biopolítica» aplicada
desde los tiempos de los antepasados. Una de las reacciones de los
excluidos fue responder a la violencia con violencia, en ejercicio
del derecho legítimo de la defensa de la vida. En ese ejercicio se
producen aciertos y desaciertos, errores y fallas, que de una u otra
manera van marcando el rumbo de la respuesta de los excluidos.

Los que han apostado por el ejercicio pacífico de sus derechos han
sido asesinados de manera inhumana, cruel, con inmensa sevicia e
insania, y por esta causa hoy Colombia, los colombianos, padecemos
una guerra civil que en el día a día ahonda más las diferencias,
impide una mirada al adentro propio, que conlleva al cerramiento
ideológico, grupal, a pesar de los esfuerzos de muchos por encontrar
una solución' «civilizada» a tan compleja problemática.

El valor supremo del libro del senador Gustavo Petro y la periodista
Maureén Maya es, a la par de incentivar la dilucidación de lo
sucedido en 'El Palacio de Justicia', el intento, no sabemos si
consciente por parte de los autores, de mirarnos directamente a los
ojos, profundizando con nuestra mirada en el conocimiento de
nosotros mismos, sin miedo de ver nuestros aciertos y errores con
nuestros propios ojos, de acercarnos sin prevenciones a una
mirada 'colombiana' de nuestros problemas y de acercarnos a la
búsqueda de sus soluciones.

Es que en América hemos vivido durante siglos la imposición de un
paradigma que nos ha des-humanizado y nos ha in-humanizado, en lo
que Edgar Morin llama la noosfera, es decir «esfera de las cosas de
la mente, saberes, creencias, mitos, leyendas, ideas, en la que los
seres nacidos de la mente, genios, dioses, ideas fuerza, han tomado
vida a partir de la creencia y la fe», los cuales
se «autotrascienden a partir de la formidable energía psíquica que
sacan de nuestros deseos y de nuestros temores.(…) y pueden disponer
de nuestras vidas o incitarnos al asesinato. No son sólo los humanos
quienes se hacen la guerra por la mediación de dioses y religiones,
son también dioses y religiones los que se hacen la guerra por la
mediación de los humanos».

Si consideramos que «la esclavitud, el campo de concentración, el
genocidio, y finalmente todas las inhumanidades, son reveladoras de
humanidad», para entender estos actos de inhumanidad debemos pensar
que, con Morin, « el principio de reducción y disyunción que han
reinado en las ciencias, incluidas las humanas (que de este modo se
han vuelto inhumanas), impiden pensar lo humano. El ser
estructuralista ha hecho virtud de este obstáculo y Lévi-Strauss
incluso pudo enunciar que el fin de las ciencias humanas no es
revelar al hombre, sino disolverlo .» (Morin E.)

Entendamos entonces que si es «el modo de conocimiento lo que inhibe
nuestra posibilidad de concebir lo complejo humano» debemos, para
humanizar el ser humano, desarrollar una Mediación Pedagógica no
solamente para que el ser humano viva como humano, sino que como
humano viva en la humanidad, para lograr un cambio paradigmático que
haga énfasis en los actos noológicos de humanidad del ser humano,
los cuales aventajan con creces los actos de inhumanidad ya que sin
ellos –los actos humanos- no existiría la vida en el planeta Tierra
ni el planeta mismo.

Ese proceso de humanización debe ser paso previo hacia la
universalización del ser humano, en la categorización que «cuando el
sujeto puede abrir su Nosotros al otro, a sus semejantes, a la vida,
el mundo, se vuelve rico en humanidad» y en la aceptación dialéctica-
dialógica de que «el otro es a la vez el semejante y el
desemejante», con sus multipersonalidades y sus multipropósitos:
vivir, amar, procrear, trascender, luchar, etc, etc. (Morin.)

En ese dramático y complejo panorama, creemos que una de las
conclusiones del libro de Maya y Petro, no sabemos si lo plantean de
manera consciente, es la imperiosa necesidad de llevar a cabo una
Mediación Pedagógica, entendiéndola ésta como la única forma de
abordar nuestros problemas, aciertos y desaciertos, de una manera
compleja, diferente, no lineal. A partir de una situación que
algunos pueden calificar como caótica podemos extraer valiosos
aportes para la superación de esa larga noche de aculturación que
padecemos, porque como lo plantea IlyaPrigogine: «El caos posibilita
la vida y la inteligencia»

Abordar sucesos álgidos, dolorosos, catastróficos, de nuestra
historia reciente, como los del Palacio de Justicia, es transitar
por lo que con el maestro Franciso Guitiérrez llamamos Mediación
Pedagógica para La Paz, la cual tendría que tocar necesariamente
todas las instancias de la vida económica, social y personal de la
sociedad colombiana, e implicaría necesariamente «el desaprender lo
aprendido» y comenzar a aprender lo no aprendido, es decir, el
respeto a la singularidad de la vida misma, el reconocimiento del
adentro interiorísimo del otro y la aceptación de la complejidad de
la vida de hoy, la cual debe ser vivida con su fuente permanente de
incertidumbres.

De igual manera, debemos tocar la fibra sensitiva de la sociedad en
su conjunto, valorando con creatividad las enormes fuerzas sociales
que se mueven en su interior, permitiéndoles la participación que
hasta hoy solo es permitida con la participación electoral, además
de incentivar su expresividad en desarrollo de la
interrelacionalidad inherente a toda sociedad que se considere viva.

Por supuesto que en este proceso deben participar las partes
directamente involucrados en la guerra civil, o sea, el Estado
colombiano en su conjunto y la insurgencia armada representada en
las guerrillas, además de las diferentes formas de expresión
organizacionales de los grupos sociales, sindicatos, partidos
políticos, organizaciones de mujeres y de derechos humanos, así como
la participación efectiva y solemnizadora de la niñez.

En esta tarea de Mediación Pedagógica, juega papel fundamental echar
mano de los planteamientos de la Biopedagogía del maestro Francisco
Gutiérrez, de la teoría del caos de Prigogine, del pensamiento
complejo de Edgar Morin, de la biología del amor y la teoría de la
autopoiesis de Humberto Maturana y Francisco Varela, de las teorías
educativas de Gallegos Nava, así como rescatar los saberes
ancestrales de nuestros indígenas y del pensamiento de avanzada en
Colombia y latinoamericano, para ir conformando un todo que nos
permita resarcirnos de los más de 500 años de estar ciegos ante
nosotros mismos y agredirnos mutuamente, para desarrollar
acertadamente esta Mediación Pedagógica para la Paz de los
colombianos que realmente deseamos la paz para vivir la vida en paz.

Tamaña tarea histórica exigirá esfuerzos por ir desbrozando camino
sobre la marcha, en la búsqueda incesante de la luz guía, a la vez
que una enorme paciencia que solo los hombres y mujeres con un nivel
de conciencia cósmica y real dimensión espiritual, pueden
desarrollar con una visión integradora y totalizadora de una
realidad compleja, complicada, oscurecida por múltiples intereses,
visión necesaria para llevar a feliz puerto el anhelo de los
colombianos y todos los pueblos latinoamericanos por una nueva vida,
que sepa enlazar los niveles de conciencia separados y difusos.

Sólo así comenzaremos los colombianos a transitar los caminos para
Humanizarnos en vez de Barbarizarnos, Universalizarnos en vez de
Humanizarnos, entendiendo que «todo ser humano, como el punto
singular del holograma, lleva el cosmos en sí (…) todo individuo,
incluso el más reducido a la más banal de las vidas, constituye en
sí mismo un cosmos», a la vez que nunca perder de vista que lo que
nos ha hecho humanos nos hace caminar, encontrarnos, orientarnos,
perdernos, extraviarnos, reencontrarnos, creernos, dudar, redudar,
amar, odiar, sentir placer y dolor, vivir muertos la vida y en la
lucha por la vida vivir muertos de la risa la muerte, en fin, vivir
y revivir la vida en espiral como un bucle, como homo complexus.

El libro de Maureén Maya y Gustavo Petro, 'Prohibido Olvidar', es
uno de los libros imprescindibles para comenzar a transitar caminos
de Reconciliación entre los colombianos."

Si Ud. recibió esta información esta Ud.. incluido en nuestra
lista, aunque esta sea su primera vez y si no quiere recibir mas
este correo en su casilla rogamos avisarnos para darlo de baja al
mail de origen.
autor Luis Alberto Batattaglia.
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El 25/10/06 a las 01:10:11

LA HAMBURGUESA PLATÓNICA Y LA REVOLUCIÓN INCONCL
LA HAMBURGUESA PLATÓNICA Y LA REVOLUCIÓN INCONCLUSA

Hola familia, el pasado domingo estuvimos a punto de pasar a la
Historia porque estuvimos a un tantito asi de tomar el Palacio de
Invierno. Desde hacía varias semanas y en el más profundo secreto
Calfu y Ricky Bachata se encontrabab abocados al estudio de las
tácticas seguidas por Escisión el Africano y Espartaco. Las paredes
de la redacción estaban cubiertas con mapas entrecruzados con
amazónicos Rubicones con grandes signos en rojo donde se podía
leer "No atravesar so pena de balacera". Nosotros hacía largo tiempo
que habíamos decidido que esas advertencias nos valían madre porque
la vida es una disgrección, una historia de locos contada por un
demente, como bien decían esos pasquineros ingleses que se hacían
llamar Shakeaspeare. La cuestión no era if sino when iniciabamos
nuestra ofensiva final y totalizadora.El sabado teníamos un
compromiso de honor dardero en Raspadura con nuestros sempiternos
enemigos de Ciudad Colón.Confiados en nuestra evidente superioridad
no nos preparamos físicamente como corresponde y la noche anterior
nos fuimos de rumba . To make matters worse Ricky Bachata estaba
todavía con el guayabo parental debido a la intempestivas
despertadas a la noche a la que lo tienen sometido Amelia
Marquetalia del Buen Camino que reclama su parte en el lácteo
festín. To make a long story short estabamos todos enguayabados
cuando iniciamos la partida y todo barruntaba un desastre promisorio
pero sacamos fuerza del guayabo y pudimos remontar la cuesta ,que
tanto trabajo le daba a Sísifo, e igualar a nuestros adversarios.El
dardo de la victoria que lanzó Ricky Bachata transitó dejando a su
paso una estela de arco iris y como bomba inteligente dio en el
blanco con einstiana precisión sin causar daños colaterales aparte
de algunos egos desfragmentador. Una vez más volvimos a salir en
andas por la puerta grande bajo una lluvia de flores y sujetadores
multicolores.Nos dijimos entonces que la suerte estaba echada, que
los Idus de Abril nos indicaban sin lugar a dudas que había llegado
la hora de la verdad…

El domingo nos fuimos a la finca con las vituallas necesarias para
resistir un largo asedio y mientras el puerquito se asaba
alegremente nostros preparabamos la devastadora ofensiva.A la hora
de los postres nos fuimos a mirar crecer las maticas y a platicar
con el Pelado Lenin que había llegado acompañado con Rosa de
Luxemburgo. Durante largo rato estuvimos dialécticamente comparando
las virtudes y defectos de la sumeria chela y la eslava vodka
cuando -con unos tabacos de Vuelta Abajo y Revolución Arriba que nos
había enviado nuestro cuate y colega Fidel para que señalaramos con
la fumata blanca de que Habemus Revolución- pasamos a la pregunta de
rigor Que Hacer Lenin que hacer. La respuesta fue dialécticamente
devastadora y formulada con una leninista capacidad de síntesis_No
existen las condiciones objetivas_dijo el Pelado__Nos jodimos_le
contestamos pero no nos amilanamos porque como dice la canción el
camino es culebrero y cuando más larga es la noche más linda es la
madrugada. Decidimos entonces pasar la noche en la finca para
esperar la madrugada

Nos fuimos

LA HAMBURGUESA PLATONICA

Se hallaba en el laboratorio y la mujer de la limpieza fregaba las
baldosas de otro despacho. De pronto, aquel oscuro profesor de
Biología tuvo una revelación. Había colocado la hamburguesa bajo el
miscroscopio electrónico y con el ojo guiñado estaba analizando su
composición química cuando en medio del espectro molecular comenzó a
trotar un caballo alazán. El profesor podía observar claramente
dentro de la hamburguesa una escena insólita de caracter lírico.

El caballo golpeaba una pradera como inglesa con los cuatro
cascos de plata e iba cabalgando por un adolescente aristotélico
hasta un confín de nubes muy apoteósicas mientras sonaba a la vez
una música que le recordaba algo de Haendel. La visión tenía un
entorno de niebla dorada y la penetraba, casi la dividía en dos,un
rayo por donde ahora el jinete ascendía galopando hacia la esfera
celeste, y allí arriba, sentado en un sillón estilo Luis XV, le
esperaba un abuelo d barbas incandescentes, que no era Jrhová
propiamente dicho, sino alguuien más profano, por ejemplo, el
filosofo Platón. La hamburguesa estaba podrida, olía a perro muerto,
pero el profesor lanzó por el pasillo un grito de victoria:

_ Rufina!!

_ Diga ,señor.

_Es fantástico ,acabo de descubrir el alma

_Otra vez?

_Mire por aquí

La criada puso su ojo alcarreño en la punta del tubo y no vió
nada. En el interior de la lente solo aparecía una estructura de
filamentos ensangrentados, y aquella mujer, que aún llevaba la
escoba en la mano, no podía divisar a ningún griego de oro
cabalgando en el fondo del espectro en dirección a un dios: Para
imaginar ciertas cosas había que estar preparado. El profesor se
limitó a sonreir, aunque a partir de ahora nadie en el mundo le iba
arrebatar la imagen sublime que le había sido revelada. La
hamburguesa es una categoría, o sea,el estado definitivo en la
evolución del hombre. Todo fluye, pero la hamburguesa permanece.
Durante algún tiempo le fue dando vueltas a la morra para acuñar una
frase profunda que sintetizara su descubrimiento, y cuando estuvo
seguro que no erraba, se decidió a dar la gran noticia a los doce
alumnos becarios. La hamburguesa es una idea sintética a priori

Aquella gente estaba acostumbrada a convivir con ratas. Todos los
días,en el instituto, se sacrificaban docenas de ellas; esos chicos
de bata blanca les trinchaban las entrañas buscando el origen de la
vida, o en su defecto, cualquier otro virus insignificante. Además
de ratas, en las jaulas del laboratorio había también pollitos
tomateros, conejos de indias y algún pato, en cuyas visceras
secretas anidaba,tal vez ,la verdad. Después de la escabechina de
cada jornada, la señora Rufina pasaba la fregona sobre los
desperdicios y con ellos se llevaba también las dudas filosóficas,
los dogmas de la teología y otros restos de cobayas; lo ponía todo
en una bolsa de plástico y de esta forma las fuentes de la
existencia quedaban siempre inéditas para la mañana siguiente. Este
grupo de jóvenes biólogos veneraban a su maestro

Era un sabio bien afeitado, de calva sonrosada y lanilla en el
cogote, tenía pinta de mosquita muerta y con sus ademanes blandos
daba la sensación que acababa de comer natillas con bizcochos, pero
observaba por dentro la certidumbre nerviosa de un director
espiritual, con la que había acogotado a sus discípulos. Con ellos
formaba una especie de comunidad de investigación al margen de las
bacterias y había conseguido imbuirlos con ciertos principios
neoplatónicos en torno a la biología. Las células de todo ser vivo
se renuevan de forma constante, la carne no es más que un fluido,
como el río de Heráclito, y el profesor quería hallar la unidad
inmóvil que le llevara a Dios montado en un caballo alazán, de modo
que aquella mañana, al llegar al laboratorio, los becarios se
encontraron con una hamburguesa debajo de cada miscroscopio. Y él
les dijo:

_Amigos ,hoy puede ser un día grande

_Que es esto?

_Tienen ustedes en el aparto un filete picado de la mejor calidad.
Pongan el cristal de 100.000 aumentos y no dejen de mirar hasta que
lo descubran

_Alguna bacteria rara?

_ Muy rara. Se trata del alma

Hubo entre ellos risitas de burla, pero el maestro comenzóa a
aleccionarlos con palabras humildes y solemnes. Les contó su visión
anterior, las imágenes musicales con la figura del mancebo ateniense
a bordo de un rayo que había contemplado, y muy pronto en la sala
de análisis se creo una atmósfera espiritual en medio de un silencio
en el que solo se oía la escoba de la Sra Rufina en el pasillo. Los
discípulos estaban sentados en batería , con la baba blanca de
experimentos, tenían la barba desparramada y el ojo sumido
febrilmente en el tubo electrónico, y , de momento , nadie lograba
vislumbrar el menor rastro psíquico en aquella torta de carne
cruda. El número de moléculas formaban manchas viólaceas de
estructura irregular, como en la prueba de Rorschach para descifrar
sueños, algo aque generaba una asociación libre de imágines, El
alumno predilecto creyó adivinar en el espectro la pelvis de su
madre. Alguien dudaba si aquella silueta no sería la de un niño
vestido de primera comunión. Otro quiso sospechar que ese conjunto
de fibras le recordaba una foto sepia de su infancia sin contenido
especial, o sea ,una placa vacía de la memoria, y el más imaginativo
del equipo vió con toda claridad que esa red de hexágonos era una
malla o la almbrada de la represión que contenía su alma, aunque su
alma no estaba allí. Nadie había descubierto un ideal en el fondo
de la hamburguesa ni se había escuchado música de esferas en el
laboratori0,pero después de la amorosa plática del maestro el grupo
de becarios de biología tenía ya la convicción de que toda carne
picada despide una carga magnética y escone un secreto sonoro. Por
eso ellos no se asombraron cuando les dijo de que ahora en adelante
la reunión vespertina tendría lugar en un sitio de hamburguesas.

En ese tiempo, la gente llena los estadios, va al cine, acude a la
iglesia, toma bollos en los bares,visita museos, y hace tertulia en
los casinos. El profesor pensaba que todo eso era el el reflejo de
una cultura fenecida. Según su criterio , una hamburguesería bien
montada constituía el punto más idóneo para hablar modernamente de
la espiritualidad biológica y engullir de paso los nuevos alimentos
terrestres que ofrece la ciudad. El recinto estaba adornado por una
teoría de plástico rojo bajo los signos de neón y había asientos
siderales,grandes paneles luminosos con dibujos de enormes copas de
helados, maquetas espectaculares de muchachas de cartón ofreciendo
la especialidad de la casa, pupitres de mando a distancia, camareros
con un cucurucho de payaso en la cabeza, empleados con uniformes de
astronautas, música totalmente blasfema en un ritmo estrepitoso
estrellándose contra los carteles de la pared, que anuciaban
películas de terror. Aquella tarde ,el maestro y sus neófitos
entraron por primera vez en la caja espacial y se pusieron todos en
cola frente al mostrador. Les atendió una chica con gorra de visera,
vestido con colores de motorista.

_Que desean?

_Lo que dan aquí. Una hamburguesa

_Pueden tomar una Big Wendy o el Whopper

_No sé

_Prefieren un King de pollo? O un Yumbo? O una doble cheeseburger?

_Eso

La chcia dió la orden por micrófono hacia la profundidad de la
cocina , y al poco tiempo deparó a los recién llegados unas bandejas
llenas de envases de tipo fármaceutico con una hamburguesa madre
para cada uno, con aros de cebollas, patatas fritas, una coca cola y
un frasco de catchup. La carne molida venía en un nido de tomate. El
maestro llevó a los becarios a un rincón para celebrar el misterio

_Aquí hay una mesa larga

_Cabemos los trece

_Sentaos

_Nunca había entrado en un lugar como éste.Tiene una belleza
específica

_Mientras tomamos esto, quisiera proponerles una cuestión. Habría
alguna forma de controlar el movimiento de una célula? Quiero decir
sui existe la posibilidad de detener o de acelerar su evolución. Si
se lograra mantener una celula viva, pero inmóvil, el hombre
alcanzaría la inmortalidad

Los díscipulos crían que era un tema de discusión muy interesante
dando buenas dentelladas a la hamburguesa con churretones de salsa
en la comisura. El profesor comenzó a ceder la opinión a los demás
con un gesto de su mano pringada. Mientras estos seres hablaban de
biología genética, en la mesa de al lado unos jovenzuelso, con el
pelo de pincho y mucha cremallera, contaban una historia macabra.
Había alrededor una caterva de púberes chillando,padres con niños
extraterrestres, profetas de cabezas rapada,lo más vistoso del
ganado lanar bajo las descargas de las cajas registradoras, de la
batalla de marcianos, comecocos y el sonido de una batería de rock
que se vertía desde el techo. La clentela arrojaba residuos de
comida por el sumidero, camiones blindados con chapa blanca entraban
por el sótano con nuevas toneladas de carne machacada y aquél era
un espacio brillante de luces y espejos de plástico y reflejos y
reflejos de metacrilato y las calderas soltaban un fragor caliente y
por aquel vano de la cocina se vía un baile de fantasmas entre
máquinas automáticas que hacían subir en largas poleas una serie
infinita de hamburguesas crudas como una cadena de células.En medio
de este estruendo de modernidad, aquellos jovenzuelos de pelo pincho
narraban para sí, con carcajadas, un relato de terror . Uno de ellos
acaba de explorar el interior de la lechuga y había descubierto un
dedo hummano con uña y todo.La hamburguesa del muchacho llevaba
prensado un dedo de mujer con un anillo de boda.

_Te juro que es verdad

_No

_Míralo

_Eso no es un dedo

_Entonces que es?

También contaban la historia de aquella familia que había vendido
al abuelo a una multinacional para convertirlo en carne picada a
precio módico, o la de aquel perro dálmata que se perdió en la calle
Orense y sus dueños encontraron el collar dentro de una hamburguesa.
En ese momento sonaba un golpe candente de rock, en el fondo del
local, el maestro tenía recogidos sobre su regazo a los jóvenes
biólogos ,que no cesaban de discurrir en torno a los orígenes de la
vida. En aquella tertulia de sabios se manejaban conceptos de
transustanciación , de hipóstasis cromosomáticas y otras sutilezas
de orden genética. El profesor había descubierto en el miscroscopio
la ley del ente inmutable de Paraménides en la raiz de una
hamburguesa, había sintetizado en ella una idea inmóvil de Platón a
través de la imagen de un caballo alazán. El profesor quería dar esa
sensación visual de los suyos. Donde estaba la verdad? Tal vez en el
sótanos de aquel establecimiento.

Con buenos modales ,el hombre preguntó al encargado del local si
podía bajar al sótano para comprobar el proceso de fabricación de
una hamburguesa. Solo era una curiosidad científica. Después de
muchas dudas, las cámaras secretas del negocio le fueron
franqueadas, y el equipo de biólogos vió allá abajo, casi en el
fondo de la tierra, unos gigantescos embudos agitados por un temblor
infernal, unos engranajes con dientes de medio metro que trituraban
carne y luego vomitaban por unos canales hacia unos tubos. Nadie se
explica como sucedió. El maestro estaba en lo alto de una pasarela
admirando aquellas máquinas poderosas y , en un rapto de locura,se
arrojó al centro de una caldera,

Al día siguiente ,en el laboratorio ,los doce becarios lograron
también su revelación . En la hamburguesa del miscroscopio saltó un
caballo alazán cabalgando por el propio maestro en un paisaje de
niebla dorada. Contemplaron cómo ascendía a bordo de un rayo hasta
llegar a la cúspide, donde el filósofo Platón de barbas
incandescentes, lo recibía sentados en un sillón Luis XV



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DE CUANDO LOS PERIODISTAS ERAN JOVENES FELICES E I
DE CUANDO LOS PERIODISTAS ERAN JOVENES FELICES E INDOCUMENTADOS

Hola familia, días atrás recibimos un mensaje que nos hizo recordar
a Julito Córtazar-« Ese argentino que se hizo querer »,
parafraseando a nuestro cuate y colega Gabo García Márquez –cuando
decía « Soy argentino, soy clase media y eso mi amigo no se arregla
así como así » El mensaje provenía de una periodista argentina de
nombre Stela Caloni, Valloti or something like that ,que por el
tono profesoral-sabeloto do no ha superado el síndrome del que nos
hablaba Julito Córtazar…Nos críticaba la poca seriedad y la dizque
chabacanería en la introducción de un pasquín en donde también
participaban Jacques Vergués « El brillante hijo de puta »-lo de
brillante hijo de puta no es una invención nuestra, es el título de
un libro que es toda una entrevista a ese famosos abogado francés-
y Robert Fisk quien es uno de los grandes conocedores del Medio
Oriente. La argentinita de marras –radicada en México- muy de clase
media ella con un tono de mala profesora de literatura de la
escuela secundaria y/o de periodista sabelotodo se lanzó en una
tirade sobre el lenguaje de los obreros, los campesinos, el
neoliberalismo salvaje y toda la vaina que nos hizo acordar a la
frase « manden al principito »con la que un « heroico » general
argentino desafió as Su Majestad Chavela II durante la Guerra de
Malvinas…con la subsecuente devastadora golpiza por todos conocida.
Nuestro « Huevo de Colón » fue hablar de Jacques Vergés –personaje
que no todo el mundo conoce- y resaltar que su plan de defensa para
Saddam Hussein consitía -como in fact adoptaron los abogados
posteriores- en demandar la precencia de Donald Rumsfeld como
testigo, pero la periodista de marras no lo entendió y se extendió
en explicaciones post mortem que no agregaban ni quitaban nada a lo
dicho : In other words y dicho en plain latin bemba hablar paja for
the sake of it

En algún pasquin explicamos la enorme diferencia que hay entre un
periodista y un pasquinero. El pasquinero es un narador nato, libre
como el viento, que puede hacer de cualquier cosa un relato y que
no estás dispuesto a perder su libertad de escribir sobre lo que
quiera y como quiera a cambio de dinero. El periodista por su parte
es una persona que aprendió una técnica apta para todo Jefe de
Redacción y que en muchos casos termina siendo ese soldadito de
Bolivia, soldadito boliviano que nos habla Carlos Puebla.
Radio Bemba es el descendiente directo del romano vox populi que
sin filtros ,moderadores o antiviruos les permitía hacer conocer al
pueblo que el rey estaba desnudo y no vestido con exóticos paños de
Oriente como decía el papiro oficial de la época. Claro está que
radio bemba –como sus parientes radio macuto y télefono árabe- a
veces difunden noticias que a la postre prueban ser falsas o
infundadas ; pero no es menos cierto que la prensa dizque seria con
toda la peor intención del mundo difunde noticias como que Sadam
Hussein estaba en posesión de armas de destrucción masivas que son
letalmente falsas.

El pasquinero es forzozamente marxista a partir del momento que se
enteró que « Todo lo relacionado con el ser humano me interesa » fue
la respuesta que Carlitos Marx le dió a su hijo cuando este le
preguntó que era lo que le interesaba en la vida. Y como este «
marxisticamente curioso » no es ni experto, ni pundit ni Profesor
Krunchito de la Universidas Somosbolas de París, pero tiene su
uberblick y siente la imperiosa necesidad de trasmitir sus
descubrimentos. Aderaza esos descubrimentos con un introibo al
altare dei para activar los jugos gástricos del interés del lector,
lo hornea con una corta crónica que permite ubicar al personaje de
marras en el tiempo y en el espacio y para terminar le pide a
alguien que tiene originalidad, imaginación y RITMO que lo sirva en
literaria bandeja. Tengan ustedes buen provecho

Nos fuimos

GUILLERMO CANO::

EL DRAMA DE UN CRÍMEN ANUNCIADO

El legado trágico de una época sin verdades

Al director de El Espectador Guillermo Cano Isaza lo asesinó la
mafia del narcotráfico.

viernes, 15 de diciembre de 2006

Al director de El Espectador Guillermo Cano Isaza lo asesinó la
mafia del narcotráfico. El país entero lo supo desde las 7:15 de la
noche del 17 de diciembre de 1986, cuando dos sicarios acabaron con
su vida a escasos metros del periódico. Sin embargo, el autor
intelectual del magnicidio, Pablo Escobar Gaviria, murió abatido por
la Policía en diciembre de 1993, sin que la justicia nunca pudiera
condenarlo.

Fue una época aciaga para el país aún no esclarecida históricamente.
Tres guerras salieron a flote y arrasaron a una generación de
líderes importantes. La de la insurgencia contra el Estado, la del
paramilitarismo contra los movimientos políticos de izquierda y la
del narcotráfico contra la sociedad. Decenas de colombianos ilustres
cayeron en el fuego cruzado. Guillermo Cano fue una de las más
sentidas víctimas de esta violencia atroz.
Mientras muchos colombianos pagaban con su vida el fracaso del
proceso de paz entre el gobierno de Belisario Betancur y la
guerrilla de las Farc; y otros más rendían tributo con su existencia
a la arremetida del paramilitarismo contra la Unión Patriótica y
otras fuerzas legales de izquierda; los carteles de la droga también
diezmaban a sus principales enemigos y críticos, en una guerra sucia
que la justicia poco pudo contrastar y aclarar.
En ese río revuelto que desde mediados de los años 80 protagonizó
en Colombia el Cartel de Medellín, entonces liderado por Pablo
Escobar y Gonzalo Rodríguez Gacha, entre otros narcotraficantes, con
inocultables nexos con los grupos paramilitares, hizo su propio
listado de víctimas. Y uno a uno, los fue ejecutando en medio de la
impotencia del Estado, el silencio de la sociedad y, en algunos
casos, con omisión de las propias autoridades.
El ministro de Justicia Rodrigo Lara Bonilla en abril de 1984, el
magistrado de la Corte Suprema Hernando Baquero Borda en julio de
1986, el juez Gustavo Zuluaga Serna en octubre del mismo año, el ex
director de la policía antinarcóticos coronel Jaime Ramírez en
noviembre de 1986, el magistrado del Tribunal de Bogotá Carlos
Valencia García en agosto de 1989, el coronel Valdemar Franklin
Quintero y el candidato presidencial Luis Carlos Galán, ese mismo
agosto de 1989, entre otros.
Y muchos otros más, entre ellos el director de El Espectador
Guillermo Cano Isaza, quien en una entrevista lo había advertido el
16 de diciembre de 1986 a la periodista Cecilia Orozco: "Yo salgo
aquí del periódico por las noches y no se qué va a pasar". A las 24
horas, inerme y desprotegido, fue acribillado por dos sicarios
cuando emprendía camino a su casa en una camioneta Subaru de su
propiedad.
Durante 10 años hubo toda clase de incidentes en el proceso. Pero
después de 12 asesinatos, entre ellos los del magistrado Carlos
Valencia, la jueza Myriam Rocío Pérez y el abogado de El Espectador
Héctor Giraldo Gálvez; y de incontables exilios y trasteos del
expediente; el 30 de julio de 1996, el Tribunal Superior de Bogotá
sólo sentenció a Castor Emilio Montoya, como persona ausente y a
Luis Carlos Molina Yepes, que escasamente purgó algunos años de
prisión.

Años después, bajo la política de sometimiento a la justicia, el
narcoterrorista John Jairo Velásquez Vásquez, alias Popeye, confesó
que el magnicidio había sido perpetrado por el Cartel de Medellín, y
que había sido "una vuelta sencilla, porque para matar a Guillermo
Cano no se necesitaba nada. Salía todos los días a la misma hora del
diario en un carro que no era blindado y andaba sin escoltas".
Confesión tardía y poco inédita, porque el país siempre supo quiénes
asesinaron al director de El Espectador.

************ ********* ********* ********* ********* *********
*******

GUILLERMO CANO::

De las memorias del Nobel de Literatura

En el momento decisivo de la Segunda Guerra Mundial, Eduardo Zalamea
Borda declaró en Londres con un desparpajo ejemplar que El
Espectador de Bogotá era el mejor periódico del mundo.

Gabriel García Márquez *

viernes, 15 de diciembre de 2006

En el momento decisivo de la Segunda Guerra Mundial, Eduardo Zalamea
Borda declaró en Londres con un desparpajo ejemplar que El
Espectador de Bogotá era el mejor periódico del mundo. Lo más grave
de esa declaración no era que Zalamea Borda la hubiera hecho a
través de los servicios universales de la BBC de Londres. No: lo más
grave era que él se la creía en realidad, y que todos los que hacían
el periódico en aquel tiempo y muchos de quienes lo leíamos,
estábamos convencidos de que era cierta.

El Espectador de entonces, con su primer medio siglo encima, hecho
en una casa alquilada y en las maquinarias sobrantes de otro
periódico rico y prepotente, no era más que un vespertino de ocho
páginas apretujadas, cuyos cinco mil ejemplares escasos se los
arrebataban a los voceadores casi en la puerta de los talleres, y se
leían en media hora en los cafés helados y taciturnos de la ciudad
vieja. Pero esa conmoción efímera de las cinco de la tarde era una
ración de vida para los lectores, que quedaban tan bien informados y
orientados como los que leían los periódicos más importantes en las
grandes ciudades del mundo. De modo que al cabo de tanto tiempo,
mirando hacia atrás con el prisma embellecedor de la nostalgia, no
estoy todavía muy seguro de que fuera demasiado grande la
exageración de Eduardo Zalamea.
Pues bien: apenas cuatro años después de esa declaración, el mejor
periódico del mundo tenía el director más joven del mundo: Guillermo
Cano, de 25 años, el ejemplar más retraído de una tercera generación
de periodistas congénitos. Su promoción espectacular, en efecto, no
parecía ser el fruto prematuro de sus méritos personales, sino más
bien el cumplimiento de una predestinació n que estaba escrita desde
antes de su nacimiento.
Era una época en que el oficio no lo enseñaban las universidades,
sino que se aprendía al pie de la vaca, respirando tinta de
imprenta, y la mejor escuela del país era sin duda la redacción de
El Espectador, con maestros sabios y de buen corazón, pero de mano
dura. Guillermo Cano había empezado allí desde las primeras letras,
con notas taurinas tan severas y eruditas, que su vocación dominante
no parecía ser de periodista sino de novillero. Así que la
experiencia más dura de su vida debió ser la de verse ascendido de
la noche a la mañana, sin escalones intermedios, de estudiante
primíparo a maestro mayor.
No era para menos, pues la sala de redacción del periódico podía
causarle escalofríos al más bragado. En primer lugar estaba el
propio padre de la criatura, don Gabriel, cuyo retiro voluntario de
aquellos días no se lo creyó ni él mismo, pues no bien se subió a su
palomar de jubilado con el pretexto de envejecer despacio sin
molestar a nadie, cuando ya se había constituido en el crítico más
encarnizado del periódico. Lo leía letra por letra, hasta los avisos
clasificados y las esquelas mortuorias, y con un plumón acusador del
color de la sangre señalaba las erratas, los gazapos, las burradas
cotidianas, y exhibía los recortes en un tablero público que muy
pronto mereció su nombre: "El muro de la infamia".
El segundo de a bordo era Eduardo Zalamea, el inolvidable Ulises,
explorador incansable de los océanos más secretos y esquivos de la
sabiduría. Ya desde entonces, siendo tan joven, José Salgar había
subido por la escalera de caracol de la terquedad cotidiana desde el
subsuelo de los talleres de la imprenta hasta la jefatura de la
redacción, y estaba consagrado con justicia como el mejor periodista
del país, aunque muy pocos y muy pocas veces le habían visto la
cara. Estaba Darío Bautista, que desde el primer canto de los gallos
que todavía tenían donde vivir y folgar en Bogotá, se dedicaba a
amargarles la aurora a los ministros de Hacienda, con las cábalas
casi siempre certeras de un porvenir siniestro. Estaba Gonzalo
González, mi primo, con una pierna enyesada durante casi dos años
por un mal partido de fútbol, que escribía la sección más seria y
divertida de su tiempo para contestar preguntas a los lectores, y
que de tanto estudiar para hacerlo bien terminó por volverse él
mismo especialista en todo. En medio de ellos y de tantos otros que
olvido a propósito por no hacer interminables estas crónicas, el más
joven, el menos experto, y el más tímido, era el nuevo director.

* * *

Un golpe de suerte de mi destino me llevó, en 1953, a recalar en
aquella playa difícil. Desde tres años antes, Eduardo Zalamea
publicaba mis cuentos en el Suplemento Literario del periódico, pero
no nos conocíamos, ni yo conocía a nadie de la redacción. El terror
sagrado de ser lagarto me obligaba a dejar los originales dentro de
un sobre en la portería del periódico, mientras estuve en la
Universidad Nacional, o a mandarlos por correo desde Cartagena y
Barranquilla, a donde me fui a vivir después de que mi única maleta
y mi primera máquina de escribir se volvieran cenizas con mi pensión
de estudiante el 9 de abril de 1948.
No volví hasta cinco años después, cuando el poeta Álvaro Mutis,
jefe de relaciones públicas de una compañía de aviación que se acabó
cuando todos sus aviones se estrellaron, me invitó a pasar un fin de
semana en Bogotá. Fue el fin de semana más largo de mi vida, pues
todavía no ha terminado. Pasó mucho tiempo antes de que descubriera
que esa invitación había sido una martingala de Guillermo Cano para
llevarme a la redacción de su periódico, casi a la fuerza, a pesar
de mis reticencias a volver a Bogotá después de la experiencia
amarga del 9 de abril. Mordí el anzuelo, para fortuna mía, como
redactor de planta durante tres años, y como un amigo sin
formalismos y un colaborador incondicional, contra todas las
tormentas de este mundo y del otro, hasta el día de hoy.
Mi primera sorpresa al entrar por primera vez en la luminosa sala
de redacción del nuevo edificio de El Espectador, fue comprobar que
Guillermo Cano era de veras el director, con autoridad y mando,
cuando muchos pensábamos desde afuera que no era más que un hijo
obediente. Lo que más me llamó la atención desde el primer día fue
la rapidez con que reconocía la noticia. A veces tenía que
enfrentarse a todos, aún sin muchos argumentos, hasta que lograba
convencerlos de su verdad. Una tarde, minutos antes de que el
periódico entrara en las máquinas, se desplomó sobre la ciudad un
aguacero torrencial como recuerdo muy pocos. La sensación de fracaso
fue completa para quienes acabábamos de meter en el horno nuestro
pan de cada día. Nada había que hacer, salvo contemplar el agua por
la ventana, hasta que Guillermo Cano se volvió a decirnos:

—Este aguacero es noticia.

Empezó a dar órdenes, mandó a los fotógrafos para la calle,
encomendó a cada redactor una investigación relacionada con su
especialidad. Al fin él mismo se sentó a la máquina, e hizo en una
cuartilla simple una síntesis magistral del desastre de tres horas
que acababa de ocurrir. Cuando escampó, a las seis de la tarde, la
edición completa del aguacero había reemplazado a la del día, y
salió al encuentro de los lectores empapados que aún no lograban
regresar a sus casas en una ciudad desordenada por la tormenta.

Tal vez en ninguna ocasión me incliné con tanto respeto ante el
olfato profesional de Guillermo Cano, como la tarde en que el
marinero Luis Alejandro Velasco se presentó en la redacción para
decir que quería vender sus memorias. Había concedido tantas
entrevistas, había contado tantas veces la noticia al derecho y al
revés, que ya no le interesaba a ningún periódico y menos al
nuestro, atormentado siempre por la fiebre de la primicia. Todos
estuvimos de acuerdo: "Esto es un pescado frío". Sólo Guillermo se
empecinó en que se hiciera el reportaje, en la que fue quizás la
única ocasión en que casi me obligó a cumplir una orden. Nunca en mi
vida he empezado algo con menos ganas, seguro de que nadie lo iba a
leer, y hasta con un deseo secreto de fracasar para demostrar mi
razón.

Nadie que no lo conociera de cerca hubiera podido vislumbrar, detrás
de sus maneras suaves y un poco evasivas, la terrible determinación
de su carácter. Fue él quien impuso la crítica de cine cuando los
exhibidores se oponían con la amenaza de suspender los anuncios.
Convenció a su padre, a sus hermanos gerentes, a todos, y por
primera vez se le dio luz verde a la crítica de cine en un periódico
grande. Los propios empresarios tuvieron que reconocer la razón de
Guillermo: las críticas desfavorables no les quitaban público a las
malas películas, y en cambio se lo llevaban a las buenas, que eran
las más difíciles de promover. Con la misma pasión se empeñó en
batallas mucho más vastas y peligrosas, sin detenerse jamás ante la
certidumbre de que detrás de las causas más nobles siempre acecha la
muerte.

No he conocido a nadie más refractario a la vida pública, más reacio
a los honores personales, más esquivo a los halagos del poder. Era
hombre de pocos amigos, pero los pocos eran muy buenos, y yo me
sentí uno de ellos desde el primer día. Tal vez contribuyó a eso el
hecho de ser los menores en una sala de redacción de sabios, lo cual
nos creó además un sentido de la complicidad que no había de
desfallecer jamás. Lo que esa amistad tuvo de ejemplar fue su
capacidad de prevalecer contra nuestras propias contradicciones. Los
desacuerdos políticos eran muy hondos, y lo fueron cada vez más a
medida que se descomponía el mundo, pero siempre supimos encontrar
un territorio común donde seguir luchando juntos por las causas que
nos parecían justas.

Durante casi cuarenta años, a cualquier hora y desde cualquier
parte, cada vez que ocurría algo en Colombia mi reacción inmediata y
certera era llamar a Guillermo Cano por teléfono para que me contara
la noticia exacta. Siempre, sin una sola falla, salía al teléfono la
misma voz: "Hola, Gabo, qué hay de vainas". Un mal día de diciembre
pasado, María Jimena Duzán me llevó a La Habana un mensaje suyo, con
la solicitud de que escribiera algo especial para el primer
centenario de El Espectador. Esa misma noche, en mi casa, el
presidente Fidel Castro estaba haciéndome un relato absorbente en el
curso de una fiesta de amigos, cuando oí, casi en secreto, la voz
trémula de Mercedes: "Mataron a Guillermo Cano". Había ocurrido
quince minutos antes y alguien se había precipitado al teléfono para
darnos la noticia escueta. Apenas si tuve alientos para esperar, con
los ojos nublados, el final de la frase de Fidel Castro.
Lo único que se me ocurrió entonces, ofuscado por la conmoción, fue
el mismo impulso instintivo de siempre: llamar por teléfono a
Guillermo Cano para que me contara la noticia completa, y para
compartir con él la rabia y el dolor de su muerte.

El Surrealismo es una manera de expresar & vivir El *Arte* Arte William.

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