CHABELA de mi cuaderno reflexiones

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Movimiento Neo Surrealista.     << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen La Gran Aventura de Escribir << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen Esto de escribir es toda una aventura, algunas veces es como viajar por la dimensión desconocida y dejarse llevar de la mano de la imaginación, pero otras tantas es como cruzar el amazonas con un cuchillito tramontina. Desde muy niña tengo la intención de escribir un libro aprovechando mi propia vida como fuente de datos y así convertir el dolor, la frustración, los fracasos, en fin, todo eso que pasamos todos, en algo útil, algo que pueda servir al prójimo. La idea parece buena, pero dicen que el camino del infierno esta empedrado de buenas intenciones, debe ser por eso que no resulta tan fácil. Lo intente muchas veces y siempre termina en desilusiones y trabajos olvidados, es que resulta muy difícil salirse del personaje y ser objetivo. Cambias el narrador, que omnisciente que presente, que el verbo acá y allá, en primera persona en tercera en segunda y haces un narrador testigo, todo lo que quieras, que si soy yo, que si es uno que estoy mirando, pero nada. Lo único posible es buscar un hecho pequeño y concentrarme en él, intentar no salir por las ramas ni perder el objetivo central y así armar retazos de lo que será el rompe-cabezas de una larga historia. Luego uno comprende que aunque todo en la vida de un ser humano es importante, subjetivamente no es así, y por otra parte hay temas más trascendentales que otros, pero el tema que me ocupa en este momento es de los ambiguos, o sea de los que se pueden prestar a más de una valoración, esos que nos convierten en valientes de telenovela, sin embargo, cuando un tema se me planta ahí, no hay forma de negarse, es que vuelve y vuelve, hasta que me deshago de él, escribiéndolo, y solo así me deja en paz. El punto es que tengo los ojos puestos en las raíces, las raíces americanas y su evolución merecen que les dediquemos aunque sea un relato, sino varios, pero dejémoslo en uno. Y así viajo por el torrente de mi sangre solo en la mitad del costado paterno y me instalo en la hermosa ciudad de Rosario, provincia de Santa Fé, Argentina allá por principios de siglo. Llegaban barcos de inmigrantes que huían de las guerras la miseria y los abusos, que no es el tema hoy, así que sigamos. En uno de esos barcos llego un andaluz y un turco, de Damasco con su mujer de Esmirna, ciudad de ciruelas pasas y otras exquisiteces mediterráneas. El turco traía una familia con dos gemelas enfermas de tifus de las cuales solo sobrevivió una, Margarita mi abuela, que un día se casaría con el hijo del andaluz. Esto parece sencillo, pero nada es sencillo cuando se trata de nosotros y generalizo envolviendo a toda la humanidad. El turco para ganarse la vida hacia lo que aquí llamamos la barata, que es el comercio ambulante. Se interno en lo barrios judíos y supo hacer negocios allí, convirtiéndose, además al judaísmo. Sus hijas porque luego nació Sara fueron criadas con el fervor y la fe judía, aunque el destino que es insospechado se reservaba una gran sorpresa. Doña Margarita se enamoro de Don Paco y ni modo de atarlos con eso de las cuestiones religiosas, así que escaparon a Buenos Aires a comenzar su vida con aquella libertad que los padres buscaron al llegar a tierra americana. Atando y revolviendo todos estos cabos y más que no sumo por no alargar demasiado el relato, lo primero que me sale es analizar la guerra milenaria de árabes y judíos. Comprendo que la mitad de mi sangre esta compuesta por la sangre de dos mundos en guerra. Otra cuestión es la del andaluz ya que España fue un país habitado por árabes que los invadieron por ochocientos años. Los españoles estuvieron en guerra con los árabes hasta que por fin lograron su independencia, claro que como se puede echar a alguien que forma parte de vos. Difícil ecuación, suma que jamás me dará dos mas dos, aunque allá podido unir factores imposibles. Las guerras son un monstruo apocalíptico, desgarrador y espantoso, que parece invencible y natural al ser humano. Destruyen el amor, la vida, la hermandad, la ilusión, la pureza y todo lo que sea bueno, construyendo el horror, edificando la muerte. Nunca jamás tienen un argumento con un  mínimo de sentido, completo absurdo lleno de razones sin razón. Absorta y metida en estos pensamientos comprendo que soy un fiel testimonio de una paz posible, de una esperanza y comienzo también a comprender el odio de muchos que son el espíritu de las guerras. Vos lector tal vez creas que hay muchas posibilidades por esto de que no somos ninguno igual a otro, pero hay un secreto, tan añejo como el mundo, solo dos caminos se abren frente a un hombre y en algún momento de su vida se define cual le corresponde a cada uno. América esta llena de personas que son el testimonio de que la paz es posible, pero también son testimonio de que la guerra es el hombre. Y somos hijos de aquellos que soñaron la paz y un mundo mejor y pudieron unir sus sangres en símbolo de amor y hermandad. Lamentablemente también llevo la cruz de saber que para algunos cuenta el odio hacia mi porción de sangre judía o árabe, cosa que no me preocupa en lo más mínimo. Pregunto ¿Cuál es el espíritu que moviliza una cosa o la otra? ¿Acaso no hay solo dos? ¡Ay! ¡Si estos pensamientos que hoy navegan en mi mente sirvieran para parar el espantoso flagelo de la guerra! pero claro eso es mas que utópico. Yo me quedo pensando en mi abuelito andaluz al que no conocí casi nada, aunque puedo decir que era un hombre trabajador y dulce, con una gran capacidad de soñar que es una de las cosas que seguramente herede de él y que hoy hecha un manto de piedad sobre esta recorrida por el túnel del tiempo. Un túnel que por otra parte solo muestra la mitad de un ser, porque la otra es otra historia que les debo para otra vez.                     CHABELA << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen     << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen GENTILEZA MOVIMIENTO NEO SURREALISTAS & TODAS LAS ARTES Y ARTISTAS UNIDOS << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen Homenaje a Roberto Bolaño << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen   Este taller de la poesía a sido creado por la hermana de Roberto Bolaño Salome Bolaño para rendir un merecido homenaje al poeta y escritor. Desde el taller laboramos para mejorar la poesía de sus componentes... TALLER POETICO SALOME BOLAÑO FIGUERES ESPAÑA. TALLER DE LITERATURA SALOME BOLAÑO      http://SURREALISMO-INFANTIL-JUVENIL.foro.ws     << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen   EDITORIAL LA ARANYA http://www.aranyaeditorial.com/ Telefono +0034963699385 << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen   Direción Julia de La Rúa julia@juliadelarua.com Creativo Enrique de La Rúaenriquedelarua@aranyaeditorial.comFundador Movimiento Neo Surrealista ARTEWILLIAM@telefonica.net << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen Web de todas las artes Unidas.http://www.movimiento-neo-surrealista.com Fondo Diseño Karyanna: http://www.vocespoeticas.com/index.htm

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Movimiento Neo Surrealista.     << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen El Humo y Yo << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen Esta noche por alguna razón tengo la cabeza llena de recuerdos  ¡increíble  la mente! puede viajar a tanta velocidad y  llevarte de una punta a la otra del planeta, luego traerte y volver en el tiempo todos los años que desee. Recordé una época en la que estaba absolutamente dominada por una droga común y popular  “el tabaco”. Tenía 16 años, monjas, colegios, represión y muchos problemas familiares, un terrible deseo de libertad. Así fue como decidí casarme con el primer hombre que cometió la locura de proponérmelo. El tenia diez años mas que yo, pero también era un perfecto infante con ínfulas de muy mayor. Duro muy poco el casorio y los confites y no fue mejor que lo anterior, amen de terminar con lo que podría haber sido, en fin. La cosa es que entre otras burradas, en el afán de crecer muy rápido y ser toda una mujer hecha y derecha, claro que en mi mente entonces, me compre mi primer paquete de cigarrillos. Imaginen  una niña de 16 años que se creía  mujer tragando humo y ahogándose como loca. Pero eso no podía ser porque yo tenía la imagen de mi madre muy firme en mi mente, una señora muy seria y ocupada, sin  cosas burdas o infantiles, con un cigarrillo en la mano.  Era para mí una imagen conflictiva, por un lado me quería librar de ella, pero por el otro la admiraba. Admiraba su fuerza, su adultez, su facilidad para enfrentar la vida sin miedo, su forma de ganar respeto, al menos lo que yo veía hasta ese momento. Para parecerme a ella debía fumar, pero con dignidad, así que empecé a fumar sin tragar el humo y eso fue hasta que una amiga muy superada y fumadora me lo hizo notar. Desde aquel momento comencé mi gran labor por tragar  humo, me costo pero logre ser una gran fumadora y sentirme muy importante. Con mi cigarro en la mano yo era toda una mujer, me sentía poderosa y madura. Un día, un hombre mayor me desafió, si vos no debes ni saber fumar, a lo que yo respondí con unas profundas pitadas y una exhalación tan profesional que el pobre quedo sin palabras. Tiempo después el mismo dijo “vos lo único que sabes es fumar” Yo creía que había ganado una gran medalla por aquel logro, aunque luego quede embarazada y tenía que pensar en mi bebe, el médico dijo que si fumaba lo podía dañar seria mente y empezó un sufrimiento nuevo para el que no me había preparado. Resultaba imposible dejarlo, es que había hecho un buen trabajo, costo pero lo logré, el era parte de mí. Cuando intentaba dejarlo era como si quisiera mutilarme o peor, los nervios el dolor de cabeza, de estómago, la sensación de inseguridad, el desenfoque que sentía en cualquier parte y solo se calmaba ese infierno cuando prendía un cigarrillo. Acordé con el médico en una pequeña dosis para poder pasar el embarazo y no afectar tanto al bebe, además de comer chocolates y distraerme con cositas que  me aumentaron el peso en demasía. Paso el parto y el bebe nació bien, aunque con el tiempo todos mis hijos tendrían problemas respiratorios. Luego seguí fumando como escuerzo, sin darle mayor importancia, tuve dos hijos más y cada vez más difícil de controlar el asunto. Por fin me separe y las cosas se pusieron duras porque tuve que enfrentar la vida con sus penas reales y allí fumar se hizo el único salvoconducto. Aumente la dosis, y perfeccione el estilo que llego a ser prácticamente mi personalidad. Jamás encontraran una foto mía de aquella época sin un cigarrillo en la mano. Es que no podía separarme de él ni un instante. No podía concebirme sin él, absolutamente, aunque me condenaran socialmente por el mal olor y el desagradable aspecto, yo no existía sin el. Era pobre como buena mujer separada y sola sin ayuda de nadie y muchas veces tuve que elegir entre fumar y comprar leche, y tengo que reconocer con vergüenza que elegí fumar y resolver lo de la leche de algún modo. Hube de juntar puchos sucios y poner yerba mate o té en un papelillo para ver de fumar cuando no había. Llorar sufrir y trampear, cualquier cosa, ver como mis hijos me pedían que no fume porque me querían viva y ver como mi humo los hacia toser y saber que toda esa miseria me dominaba y que no podría vencerla nunca. Pensé en aquella niña que fui y en cuanto soñé mi libertad y en todo lo que entregue por ella y aun no la había conseguido. Estaba aquí mas prisionera que nunca, recostada en una camita marinera de dos plantas fumando, mientras mi pequeña hija dormía en la camita de arriba y tosía por el humo que subía. En un instante de esos que no se pueden describir, mi mente se abrió y lo comprendí todo. Estaba completamente prisionera, sentí una impotencia que jamás podré trascribir en palabras y con las únicas fuerzas de que fui capaz hice un ruego. Yo se que tu lector tal vez no creas en milagros, es lo mas común, pero los milagros existen. Ahora que hago esta reflexión,  se me ocurre ¿que me llevo a ella? Es que estoy leyendo un libro llamado “el árbol de las hojas amarillas” de la gran escritora Silvia Longhoni, un libro que sé, esta siendo traducido y tiene una gran repercusión pero no toda la que se merece aun, aunque estoy segura un día será como el principito y todos lo habrán leído, eso es lo que creo que se merece. El caso es que en un fragmento de su prologo, leí estas palabras:                                                                                                “…yo creo en los milagros. ¿Hay alguna razón valedera para no creer en ellos? Mucha gente los llama de otra forma: casualidad, ley biológica, fenómeno, o destino. Entonces, se termina en complicados razonamientos que no pueden explicar eso que yo llamo simplemente milagro.” <o:p> </o:p> Con estas sencillas palabras me recordó que alguna vez yo viví un milagro, o como sea que lo explique cada uno. Aquel día en medio de mi desesperación y mi impotencia yo pedí ayuda a Dios, de la forma que yo puedo concebirlo y no puedo explicar como pero recibí la fuerza que necesitara para romper aquellas cadenas. No fue fácil lo que siguió después, daría para otro relato, pero hace ya muchos años no diré cuantos que no he vuelto a fumar y hoy ya no huelo mal y me siento realmente dueña de mi vida y he criado mis hijos con respeto y dignidad y buenos ejemplos, algo que alguna vez creí que solo podría con un pucho en la mano. No se como se entenderá esto, pero un texto para mi fue el disparador para recordar que una vez yo también, ví un milagro. Chabela << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen     << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen Homenaje a Roberto Bolaño << IMAGEN >> Registrese en el foro o acceda para poder ver la imagen   Este taller de la poesía a sido creado por la hermana de Roberto Bolaño Salome Bolaño para rendir un merecido homenaje al poeta y escritor. Desde el taller laboramos para mejorar la poesía de sus componentes... TALLER POETICO SALOME BOLAÑO FIGUERES ESPAÑA. 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